cachorro morto

leve

2011-12-16T12:34:00.002-02:00

é preciso ser leve.

pois assim as dores do corpo doem mais que as dores da alma, e essas desaparecem.

não esperar, pois assim o que chega é sempre surpresa, é sempre ganho.

sem esperança não há desespero, portanto não há decepção.

leveza. o leve voa, flana, não pousa, desaparece, se esvanece. como o bateau îvre de rimbaud.

o que posso?

2011-10-11T01:57:00.003-03:00

hummm. que escrever? gostaria de escrever sobre pele. contato de pele. como escrever?

pode-se escrever sobre beijos roubados? lábios macios...
talvez não, talvez não se possa escrever.

como descrever? shakespeare disse pela boca de cleópatra: "a eternidade estava em nossos lábios e nossos olhos". posso isso escrever? não, não posso.

posso escrever sobre abraços fortes. mas posso mesmo? escrever sobre corpos que se entrelaçam? posso escrever sobre desejo?

posso escrever sobre os dedos dançando na nuca? pernas sobre pernas? conversas intermináveis? eu sou todo ouvidos, ou sou todo mãos? que devo ser? pilantra ou príncipe, ou os dois?

devo sair cedo ou dormir ao lado? dormir abraçado? pedalar de volta pra casa com um sorriso no rosto, cumprimentando os ciclistas que encontro que são os primeiros a acordar na cidade que começa a semana, enquanto eu termino o domingo nos resquícios da escuridão da noite?

o que posso? não, nada posso, cachorro de rua que sou, gato sem raça com orelhas rasgadas em brigas, bicho abandonado que, de tanto chutado acostumou-se a arreganhar os dentes mesmo à mão que o quer afagar.

o homem é o homem e suas circunstâncias. quais são as minhas?

o que posso?
no fim eu nada posso.

gatos

2010-12-21T16:01:00.004-02:00

eu não gosto de mulheres que não gostam de gatos.
pois gatos são gatos, mordazes e sarcásticos em relação aos nossos caprichos humanos.
gatos são diferentes. nascem sem bolsos, sobrevivem ao abandono. claro, a vida lhes traz então cicatrizes do abandono, e eu tb tenho minhas imensas cicatrizes da vida, nas mãos, no pescoço, qual um gato de rua, um vira-latas sem eira nem beira, sem dona, mas livre para miar ao luar.
é fácil gostar de cães: eles chegam lambendo, abanando os rabos, como muitos homens o fazem também.
mas gatos são gatos, não fazem isso a quem ainda não provou ser confiável para tanto.
mulheres que não gostam de gatos não sabem estabelecer relações duradouras. pois não sabem que o silêncio dos gatos tem muitos significados, podendo ser o silêncio da serenidade diante da companhia feliz ou o silêncio da recuperação dos machucados da vida.
gatos são gatos, e mais nada. não servem pra nada. não buscam o jornal, não dão a patinha, não afastam ladrões e quando trazem um presente são um desastre: um rato morto é entregue na cama da dona, que foge horrorizada.
gatos são gatos. poucos são bonitos, no mais das vezes são meros vira-latas pulguentos.
e gatos são um desastre com 4 patas, um rabo e muitos pelos, derrubando os cristais, rolando nos tapetes, arranhando o sofá.
mas eu não gosto de mulheres que não gostam de gatos. pois uma mulher que não entende o quanto um gato se diverte com uma mera bolinha de papel nunca entenderá meu gosto por bicicletas velhas, por leituras estranhas, por línguas esquisitas escritas da direita pra esquerda, por pedalar no meio da noite e ouvir músicas esdrúxulas.
eu não gosto de mulheres que não gostam de gatos, pois elas não sabem que, conforme afirmava t.s. eliot, gatos tem 3 nomes: um comum, um nome fantasia e um nome que só ele sabe, e esse eu não conto pra ninguém.
gatos são apenas um desastre com 4 patas, um rabo e muitos pelos, muitas cicatrizes, e uma pretensão gigantesca seis vezes maior que seus corpos.
e mulheres que não gostam de gatos são aquelas que não perceberam quem um gato não é um cachorro.

TEMPO

2010-05-20T02:33:00.007-03:00

houve um tempo em que se era feliz sem se perceber o quanto. mesmo que muitos problemas houvessem, havia algo de pequena felicidade no ar, a urgência de viver dos mais novos a invadir nossas idéias, a sensação de, sim, ser possível algo mudar em algum lugar.

mas tudo isso se quebra numa penada. enquanto eu dormia num leito hospitalar com um desfibrilador ao lado, vivendo um pequeno inferno pessoal e natalino, penadas faziam desmoronar o sonho de realização de muitos.

agora resta apenas a saudades de um tempo em que havia sim um bom curso de direito numa instituição particular em catanduva. não há mais, o último sopro de qualidade desfez-se hoje coma demissão sumária do último colega a restar por lá.

os inimigos qualificam-nos, os amigos também. são muitos os que me dão saudades, mas não a vontade de lá voltar.

saudades de marcelas, paulas, tatis, patis e gabis, giovanas e letícias, otílias, driellys, brunas, marias, julianas, christinas, e tantas meninas que ao meu lado sentaram, suas vidas contaram, seus risos gargalharam e suas lágrimas choraram, tantas vezes segurando minhas mãos, e meus braços seus abraços.

saudades de quem posso rever, e imensas saudades de quem não posso mais ver, renatas que nos fazem sofrer, ausência dolorida, tristeza imensa, quanta saudade!

TEMPO

2010-02-24T02:03:00.002-03:00

há tanto tempo não posto nada, que não sei dizer o que tanto ocorreu neste espaço vazio.

o mundo gira, a vida escorre, o trabalho absorve, o sono se vai com a tranquilidade que nunca tive. olhar o passado pode ser apenas um exercício masoquista: ter saudades de um tempo que sabemos, no fundo, que foram uma merda.

acabei de ver um filme, chamado "ao entardecer". o filme é bom, o tema é ruim: as memórias de uma mulher que está à morte. a pergunta que me restou: o que é uma vida que valha à pena ser vivivda?

NARCISISMO

2008-06-21T22:24:00.002-03:00

acredito que após seis meses de silêncio neste espaço, talvez caibam algumas palavras. não tenho silenciado, apenas escrito por aí, em outros cantos.

escrever é algo um tanto narcisista. acreditar que alguém lerá. acreditar que alguém compreenderá. acreditar que alguém gostará.

mas tudo isso é vaidade e correter atrás do vento, como diria o qohelet. é umpouco de narcisismo. talvez por isso o silêncio: não sou narcisista a esse ponto.
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um conhecido faz residência empsiquiatria. um de seus pacientes mais engraçados é um narcisista. ele sempre diz, a cada consulta, que as coisas vão bem, afinal, ele é tratado pelo "melhor psiquiatra do mundo". claro que ele tem o melhor psiquiatra do mundo: apenas uma pessoa muito especial seria tratada pelo melhor psiquiatra do mundo, não é?
pessoas que elogiam demais são narcisistas. afinal, só uma pessoa brilhante estaria cercada de gente brilhante.
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gente brilhante é uma expressão contraditória. se é gente não é brilhante e vice-versa. somos uma espécie caminhando para a auto-extinção, basta olhar em volta para perceber.
os cérebros andam amortecidos.
os corpos não mais se mexem, encaixotados em carros.
desaparece a linguagem mais refinada.
desaparece a natureza sob os pés humanos, que pisoteiam todo o planeta.
nos tornamos ambientalmente inviáveis e, se ambientalmente não somos viáveis, simplesmente não somos viáveis.
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no devido tempo seremos substituídos por outra espécie. ou simplesmente nossos ossos ressecados um dia vriarão apenas pó, pó a cobrir um planeta morto, como o é marte.
mas a loira platinada que desce do audi com a imensa bolsa vermelha de couro, no estacionamento do shopping, não pensa nisso. pois não pensa.
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vou me repetir:
os anjos caem. os humanos apenas decaem.

khaldun

2007-12-13T04:07:00.000-02:00

brincando com deleuze & guattari (mil platôs, v. 5) vejo uma referência a um autor que abordei em minha dissertação, ibn khaldun. eu gostaria de ter sido ibn khaldun. viajante. juiz. diplomata. erudito. e, sobretudo, um observador genial da sociedade, a ponto de ter pensado ter descoberto uma nova ciência (no conceito medieval de ciência), mas descobriu duas: sociologia e historiografia. nada mal pra quem morreu em 1406, quando sua genealogia já tinha uns 700 anos... sim, um ancestral seu havia sidocompanheiro do profeta muhammad.
khaldun é um intelectual do desmonte de al-andalus, quando já ocorria a retomada de al-andalus pelos cristãos. viveu também no cairo, e depois foi negociar com tarmelão a não invasão de damasco ou bagdad... não conseguiu o intento, mas saiu vivo, numa época em que era costume executar os embaixadores do outro país, quando não havia acordo entre as partes...

anos ddepois de sua morte ocorreria o ocaso da civilização árabe, e a ascensão dos turcomanos. como khaldun previra em seus "prolegômenos", os reinos vêm e vão. as dinastias se sucedem, há uma corrupção, uma degradação que enfraquece os reinos após algumas gerações... uma espécie de entropia, débâcle...

khaldun há de ser estudado, não apenas como uma curiosidade avant la lettre no meio medieval, um espírito além de seu tempo. há o que se recuperar em suas idéias, no mundo moderno da geração e corrupção contínuas.

HALLOWEEN

2007-10-31T23:59:00.000-02:00

era uma festa de halloween. ela fora vestida vampirinha. uma alegre e bela vampirinha. um vestido que a deixava parecida (porém mais bela) que amy lee, vocalista do evanescence. nada melhor que uma festa de halloween de faculdade. as amigas, disputandoque estava mais sedutora, os colegas de sala, um fantasiado de múmia, outro de frankenstein, um parecendo enttidade sobrenatural genérica, outro metido a vampiro lestat. o de sempre, mas sempre legal quando se tem vinte anos.

vinho. o vinho era bom. e aproximava-se um um cara que ela achou bonito. sedutor. um olhar que a fez se sentir atravessada, desnuda. chegara perto. conversa boa. ok, mais um sem muita imaginação, fantasiado de vampiro. mas pelo menos não estava usando uma dentadura de plástico.
mas a conversa era boa. tranquila, perguntara se ela já tinha visto uma fada. diante da presposta negativa, ele indagara o porquê de ela não ter um espelho em casa... cantada velha, mas simpática aquela altura.

abraçaram-se, e então o beijo. um biejo quente, lento e rápido, suave e forte, bruto e delicado... cheio de contradições, mas ela entira-se enfeiçada por aquele beijo. que beijo!

as mãos escorregaram pelo corpo, ela sentia-se eletrizar-se pelo toque daqueles dedos longos. o perfume dele entrava em suas narinas e cada vez mais a excitava. ela mesma sugeriu que fossem a outro lugar.

saíram da festa abraçados. como era mesmo o nome dele? ela não conseguia lembrar, mas o braço dele sobre seu ombro era tão magnético... entraram no carro dele, um grande sedã negro importado, e ali mesmo, ao som de uma música magnética, começaram a agarrar-se, em beijos fortes, a língua indo para sua orelha direita, e descendo em relação ao pescoço... aquela sensação elétrica percorrendo seu corpo, um imenso prazer, os olhos fechados, a escuridão...

no outro acharam-na num beco. a pele excepcionalmente branca. duas discretas marcas no lado direito do pescoço.

DOGTOWN

2007-08-30T21:38:00.000-03:00

dogtown era um suburbio pobre, à beira mar, de los angeles. ali, nos anos 70, uma molecada que trabalhava numa fabriqueta de pranchas, a zephyr, acabou dando um impulso danado no skateboarding. invadiam quintais atrás de psicinas vazias, andavam pelas calçadas, ensaiaram as primeiras voadas pra fora das pistas, os primeiros verticais, em tubos gigantes... isso lá por 1976, 77, 78...

mais ou menos em 78 eu fui com o meu pai ao então seu mecânico de motos, o "chico das bicicletas", em recife. eu gostava de ir lá, pois enquanto meu pai mexia na moto euficava lá olhando motos, peças, fuçando... um dia o chico mostrou um skate. era um hang ten, com shape de fibra de vidro, amarelo, desenhos em um preto esverdeado. usado. provavelmente originado de algum furto. eu gostei, meu pai pagou uma merreca e esse foi meu primeiro e único skate, uma companhia que competia com a bicicleta. as ruas onde moramos em recife não eram asfaltadas, de modo que o skate tinha que rodar em calçadas.... mas mesmo assim eu andei muito com ele. eu e a vizinhança inteira. alguns outros tinha skates nacionais, da marca bandeirante, ruins de doer, ou, quando muito, um torlay, também nacional, um pouco melhor. o meu era mais antigo, mas era gostoso de andar...

eu já não tinha o skate há anos quando cheguei perto de um half pipe - em plena explosão do skate nos anos 80, e a essa época meu divertimento era um par de patins. tentei andar no half com os patins, tomei tombaço, me arranhei todo, e desisti do vertical. fui pras ruas, minha diversão era andar no meio do trânsito, descer ladeiras, pegar carona segurando em pára-choques de ônibus, coisas que nunca contei à minha mãe e ela não saberá pois não lê esse blog...

hoje assiti a "os reis de dogtown", um filme legalzinho feito a partir e depois do documentário que stacy peralta, um dos reis de dogtown, havia filmado "dogtown and z-boys".

peralta, junto com tony alva, foram a cara do skate no final dos anos 70. os dois e o hoje esquecido jay adams. eram os funcionários da zephir que de vez em quando iam surfar e fazer rodar o carrinho por aí.

o filme me fez lembrar de algumas fotos que vi numa revista lá por 79, garotos andando numa psicina, numa revista de surf importada de algum filho de alguma amiga de minha mãe. era dogtown, o suburbio, e skate tem essa cara mesmo, esse ar de contravenção bem maior que o surf, que exige a propriedade de uma cara prancha de surf. eu morava na praia e não surfava, não tinha grana pra isso. nunca aprendi a surfar. talvez um dia aprenda. mas esses dias ainda subi num skate dum moleque, deu pra brincar um pouquinho. quem sabe um dia se veja um quarentão, cinquentão ou sessentão tentando andar num half pipe?

LÍTIO

2007-07-30T01:08:00.001-03:00

lítio é um medicamento utilizado no tratamento do transtorno bipolar. lithium é o nome de uma música do nirvana, composta por kurt cobain, fazendo uma crônica do seu transtorno...

stephen fry é portador do transtorno e organizou um documentário sobre o assunto. tratamentos, internações (compulsórias ou não), suicídios, e etc. aborda principalmente o lado do portador e seu sofrimento (que é sim imenso). mas passa muito de leve pelo efeito nos que estão no entorno.

conviver com um portador desse transtorno pode ser uma experiência... emocionante, digamos assim. trata-se de uma eterna roleta russa, pois não se sabe o que se terá pela frente. se um dia a pessoa te ama, no outro avança em sua direção com uma faca em punho. a mudança pode ocorrer em horas. a situação de quem convive pode ser definida em apenas uma palavra: pânico. e, claro, posteriormente: trauma.

eu mesmo já passei por essa experiência, há muitos anos, e ainda tenho pesadelos com o assunto. desenvolvi uma espécie de alergia a portadores, e principalmente, portadoras deste transtorno. a coisa afetou-me maleficamente de tal modo que todo e qualquer relacionamento amoroso posterior àquela experiência foi de algum modo atingido. e uma experiência traumática sempre deixa uma cicatriz. se uma ferida está cicatrizada, não quer dizer que não tenha deixado marcas.

sobre o transtorno bipolar há páginas e páginas na net. basta digitar o termo no google. sobre o sofrimento dos portadores, também há páginas e páginas na net. mas escasseiam informações para os circundantes. eu me pergunto, inclusive, se quem é obrigado a trabalhar na companhia de um portador não deveria receber adicionais de insalubridade e periculosidade... afinal, o refrão de lithium dá a medida do que ouve, a cada minuto, o circundante:

I like it - I'm not gonna crack
I miss you - I'm not gonna crack
I love you - I'm not gonna crack
I killed you - I'm not gonna crack

(eu recomendo a audição, atenciosa, da música...)

CAFÉ DA MANHÃ

2007-07-17T13:10:00.000-03:00

11 de julho de 2007. café da manhã no cume do morro do alicate, na serra dos órgãos, com vista para o vale do rio bonfim. 6:30 da manhã, o sol nascia e iluminava o topo das montnhas circundantes. abaixo, na mata, os primeiros pássaros começavam a se agitar, para se aquecer no frio matinal.

A MONTANHA E AS 3 FADAS

2007-07-13T23:40:00.000-03:00

A MONTANHA

era 1960, e john steinbeck saiu a rodar pelos e.u.a. na companhia de seu poodle em um trailer. tinha 58 anos, e desta viagem resultou um livro chamado “travels with charley” (charley era o poodle). em 1962 ele viria a ganhar o prêmio nobel de literatura por sua obra (nãopor esse livreto), mas nesse livro ele faz uma série de considerações sobre viagens... uma delas acrescentei à minha assinatura no fórum www.mochileiros.com: “we don´t take a trip, the trip takes us”. esta semana comprovei a realidade desta sentença.

estava eu picado pelo bichinho da inquietação estradeira/aventureira há meses. sempre viajo a trabalho, mas necessitava de outro tipo de viagem. semana passada, resolvi, de sopetão, fazer a travessia petrópolis-teresópolis, talvez a mais clássica das trilhas brasileiras, na serra dos órgãos, no rio de janeiro. caminho de mais de 30 kms, que os ultra-preparados conseguem fazer em um dia, correndo muito, e os trekkers normalmente fazem em 3 dias, e sedentários podem fazê-lo em quatro. eu me preparei para fazê-la em quatro dias, embora minha intenção fosse fazê-la em três, mas o preparo para quatro dias me daria folga no cronograma para um eventual descanço ou mesmo para me perder lá pela serra.... a serra dos órgãos é um dos mais belos locais do brasil, com montanhas lindas e vistas fantásticas, quando se tem tempo bom. mas quando o tempo está ruim, as tempestades nos picos são horrorosas: ventos muito fortes (já li relatos de barracas que saíram voando, ou tiveram o sobreteto arrancado pelos ventos e chuva), chuva intensa, frio, e sobretudo raios. sim, há até um cruzeiro em homenagem a um grupo de pessoas que certa vez foram mortas por um raio naquele local. assim, a época boa é a metade do ano, estação seca, pois não há chuva, neblina, ventos, raios... e esta semana a previsão de tempo indicava tempo bom até a metade da quinta feira. se eu começasse a travessia na terça, teria toda a quarta-feira para cruzar o trecho açu-sino, local onde muitos se perdem, e pegaria apenas talvez um pouco de chuva no trecho final, o mais fácil sob o ponto de vista da orientação geográfica.

então montei a mochila, com tudo o que precisava caso desse tudo certo e também se desse tudo errado. ou seja, acabei levando comida em excesso. roupas também havia em certa demasia. assim, minha mochila estava muito pesada. muito pesada mesmo. havia eu esquecido que, em dias de esforço intenso, eu como menos do que nos dias normais, quando a gula é muito maior do que a fome... afinal, não é à toa que não sou exatamente esbelto...

na noite do dia 9 de julho de 2007 eu embarquei no ônibus rumo a petrópolis. dentro do ônibus eu rememorava todos os detalhes dos mapas que tinha estudado, detalhando o trecho mais confuso, entre o morro do açu e a pedra do sino. é o trecho onde muitos se perdem, pois se caminha sobre rochas, e, portando, não há trilha marcada. ora, quase não dormi na viagem... portando, no dia seguinte, eu estava cansado. chegando a petrópolis, esperei por um ônibus para o terminal corrêias e chegando a este, procurei um dos dois ônibus que poderiam me levar até a porta do parque. o ônibus que me deixaria mais próximo demoraria a passar, portanto peguei outro cujo ponto final era um pouco mais distante. ou seja, comecei andando bastante e subindo, já fora do parque. com a mochila pesada, com sono e meio gripado, entre o ponto final do ônibus e a entrada do parque eu levei quase uma hora caminhando. e, como diz o ditado, o corpo paga pelas falhas de inteligência...

eram 9:34 da manhã quando eu comecei efetivamente a trilha, na portaria do parque, após ter pago por três pernoites (para ter a liberdade de me perder e poder perder um dia). subindo a trilha eu fui ultrapassado por um grupo de bombeiros que também iria fazer a trilha como parte de um treinamento. ali eu percebi o quanto estava eu lento. mas não precisava correr, pois, como diz um antigo ditado beduíno, a formiga tem passos curtos mas atravessa a montanha. nas diversas vezes em que fiz longos trajetos pedalando (falo de trajetos superiores a 150 kms em um dia), aprendi que o ritmo era importante: quanto mais constante, e não necessariamente rápido, melhor. e fui aos poucos subindo. afinal, a montanha não fugiria de mim.

mas aquele sobe-sobe por uma trilha tão bem demarcada estava meio monótono... um pouco antes da pedra do queijo a senteça do john steinbeck se confirmou: havia uma pequena bifurcação, à direita o caminho normal da trilha, à esquerda uma trilha visivelmente menos utilizada descendente... e, longinquamente, o barulho de água. resolvi descer por ali, apenas para ver onde daria... iria até a margem do rio? a alguma cachoeira? mal sabia eu que estava começando a trilha que leva ao topo do morro do alicate, uma trilha árdua que poucos fazem, pois é árdua, um tanto perigosa, e muito ruim de se fazer com uma cargueira. o morro do alicate é um maciço rochoso em que se chega por trilha de um lado, e por outro se pode escalar, havendo ali uma via de escalada. claro, tudo isso eu soube apenas depois, pois quando comecei aquele caminho eu não tinha idéia de onde iria parar.

a trilha descia, e de repente passava a descer mais abrutamente, sempre escorregando no barro. havia degraus de mais de um metro de altura com espaço para se apoiar apenas meio pé, sucedendo-se um ao outro. e eu com a cargueira pesadona... e, claro, um outro detalhe que iria piorar mais a minha vida depois: eu havia, por falta de espaço do lado de dentro da mochila (na verdade, era apenas uma questão de arrumação), prendido as armações da minha barraca do lado de fora. ou seja, havia criado duas pontas, dois ganchos para me embaraçar na vegetação e ter que,em alguns momentos fazer força em demasia. novamente a sentença se confirma: o corpo paga pela preguiça cerebral.

mas eu descia, escorregava, sentava, descia sentado, apoiava, rolava por cima do bastão de caminhar, e como pra baixo todo santo ajuda, em não muito tempo eu cheguei a beira de um riacho. muito bonito, por sinal. descansei um bom tempo. era então cerca de uma da tarde. peguei mais água (eu estava com um cantil flexível e duas garrafinhas de 600ml, com água com gás: as garrafas de água com gás costumam ser mais resistentes...), completei minha capacidade de carregar água e comecei a ascenção, do outro lado do riacho, pois a trilha continuava, ao lado de um marco: três pedras empilhadas. alguém havia também amarrado uma fina fita de plástico numa árvore, mas isso eu só vi no dia seguinte.

essa segunda ascenção pode ser considerada um caminho de burilamento espiritual... pois o que se sofre nela não tá no gibi. ainda mais quando se é meio tapado, pois se está meio gripado, com uma cargueira muito pesada que possui duas pontas pra enganchar em qualquer lugar. e, pra ajudar bastante, a trilha é repleta de pontos em que taquarais caíram pra cima da passagem. e eu estava sem facão, pois não se deve entrar nesse parque com facão. mas alguém já havia feito isso, pois em diversos locais vi taquaras cortadas.

levei horas fazendo essa subida, no mais das vezes tendo que agachar e me arrastar pelo chão para passar com a mochila, ou mesmo me arrastar arrastando a mochila. a essa hora eu nem pensava em voltar, mas apenas achar um local levemente espaçoso e claro pra montar a barraca. mas a mata era fechada, e eu me extenuava naquela subida, fazendo muitas vezes uma força descomunal para atravessar a rede de bambuzinhos que fechava a trilha em diversos pontos. apenas um detalhe: era muito ruim na trilha, mas muito pior fora dela... a essa altura do campeonato eu já estava desfiando todo um rosário de palavrões, isso quando tinha ar para tanto. mas apesar de tudo, a trilha estava razoavelmente bem marcada. em nenhum momento eu precisei mais de 2 segundos pra saber qual caminho tomar.

e fui subindo, xingando e tomando água. subindo, xingando e tomando água... eram cerca de três e meia da tarde quando percebi que a trilha, repentimanete, deu uma clareada: havia mais sol, a vegetação era um pouco mais rala e subitamente u vi uma pedra e nada atrás dela. subi a pedra e tive uma bela vista do vale do bonfim...

a pedra tinha um marco em cima. embaixo do marco eu vi uma sacola plástica embrulhando algum volume. fui lá, mexi e descobri uma caixa de alumínio contendo uma caderneta, ou melhor, um livro de cume.... e assim eu soube que eu tinha subido o morro do alicate, que, de um lado, tem uma via de escalada (eu depois descobri os dois grampos P fixados na pedra), e, de outro, se chega por uma das trilhas mais pentelhas do PNSO, ainda mais quando se faz gripado, com sono e com uma cargueira pesada....

descansei deitado na pedra uns 20 minutos e então pensei no que fazer. simplesmente voltar estava fora de questão por causa do horário e eu não achei outra trilha saindo dali, e mesmo por que atrás do morro havia um gigantesco vale e então o paredão do macico que liga o morro do açu ao morro da luva... ou seja, mesmo que houvesse algum caminho que me levasse a interceptar o caminho da travessia, demoraria muito a chegar lá. e esse caminho não existia, pelo menos eu não o achei. olhei meu suprimento de água, e vi que tinha algo um pouco superior a um litro. resolvi passar a noite ali e retornar no dia seguinte. fiz uma sopinha de miojo (pra aproveitar toda a água) e comi tudo o que podia, até para baixar o peso do meu estoque de comida...

a barraca eu armei em cima do platô do cume. orgulhei-me, naquele momento, de ser o proprietário de uma manaslu. se fosse como as barracas normalmente encontradas no mercado brasileiro, o piso seria de uma espécie de plástico grosso. as manaslu usam tecido de nylon resinado no fundo, muito mais resistente a furos, e a pedra onde acampei era daquelas de transformar em peneira qualquer plástico com um pouco de peso em cima. mas mesmo assim, montar a barraca não foi fácil. pois a pedra não tinha um espaço suficientemente plano para montar a barraca de modo que os seis pontos em que a armação toca o chão estivessem apoiados. e, na impossibilidade de fixar os espeques, ela foi ancorada de um lado graças a cordeletes amarrados a arbustos situados numa das laterais da pedra, e, do outro lado, com pedras pesadas. decididamente um peso carregado de modo necessário foi o cordelete que levei enrolado num dos bolsos da mochila, que me permitiram amarrar bem a barraca.

montei a barraca de costas para a direção em que ventava naquele momento. isso não impediu um razoável teste de ventos sobre a barraca, pois durante a noite sofri com rajadas vindas de todos os lados. sim, 360 graus de variação de vento. o vento dava uma leve chacoalhada na barraca, e às vezes eu acordava. mas, salvo umas três ou quatro breves acordadas durante a noite, seja pelo vento, seja por eu escorregar em direção ao fundo da barraca, eu dormi das 18:15 até 6:30 da manhã seguinte, quando o despertador do celular tocou.

por falar em celular, um registro. durante boa parte dopercurso eu estava sem sinal no celular. mas eu o havia esquecido ligado no bolso. assim que cheguei ao cume do morro do alicate, ele recuperou sinal e tocou: era o coordenador de um dos cursos onde dou aulas, querendo discutir detalhes do horário de aulas para o segundo semestre.... imaginem a situação insólita: eu, deitado na pedra, meio que recuperando o fôlego, olhando uma vista linda e discutindo dias para dar aulas... contei a ele onde eu estava, tentei explicar o que estava fazendo, mas não sei se ele entendeu direito não...

no dia seguinte acordei cedo, tirei umas boas fotos e tirei mais um cochilo. o fato é que comecei o retorno apenas às 9:10 da matina, após comer todo o pão e bolachas que aguentei comer, e tomar uma caneca de café com leite. três sachês de nescafé, pra dar uma acordada. ainda me restavam cerca de 200 ml de água, que ficou numa garrafa no bolso superior da mochila, pra dificultar o acesso e só tomá-la se fosse realmente necessário. mas o fato é que em apenas uma hora eu estava na beira do riacho que havia cruzado antes, ou seja, na volta, fiz o mesmo trecho em duas horas a menos.... acho que isso dá uma boa medida da dificuldade enfrentada na véspera. nesse riacho me abasteci de água (corpo e cantis), comi mais alguma coisa, fiquei parado cerca de 30 minutos. até por que minhas pernas não estavam lá essas coisas, depois do esforço do dia anterior. mas a descida fora rápida, inclusive por que a trilha estava mais limpa, depois da minha passagem no dia anterior e, desta vez, eu não deixara as armações do lado de fora da mochila... é bom usar o cérebro de vez em quando, pra não criar teias de aranha. por falar em teias de aranha, é incrível a rapidez com que se formam! caminhos que cruzei num dia estavam repletos de teias no dia seguinte!

após o intervalo hídrico comecei a subida íngreme até a interceptação da trilha da travessia. este segundo trecho é o mais íngreme, com aqueles altos e estreitos degraus... o fato é que subi, mas não sem antes rolar algumas vezes com a cargueira nas costas... esse trecho é uma verdadeira escalaminhada, onde utilizamos o corpo inteiro pra andar/subir: pés, mãos, joelhos, cotovelos... por sinal, é trilha pra se fazer de bota mesmo, das boas, que agarram bem o chão em pedras, barro ou o que for, e que proteja be o tornozelo de pancadas e torções.

e então cheguei à trilha da travessia. eram cerca de meio dia. acompanhei dois trekkers que estavam começando a travessia naquele dia. paulistas como eu, estavam fazendo pela sexta vez caminho. haviam terminado duas vezes, das cinco anteriores. e a última apenas um mês atrás, e retornavam assim proximamente para gravar bem o caminho no trecho açu-sino. chamavam-se marcelo e ed, convidaram-me a acompanhá-los, mas fui até a pedra do queijo apenas, para bater umas fotos. estava (e ainda estou) com algumas dores na perna direita, em razão de um dos tombos que tomara no dia anterior.

aguardei mais um pouco ali no queijo, depois que eles continuaram o caminho, e então chegou um grupo de uns seis ou sete adolescentes e um adulto.os rapazes com mochilas menores, o adulto com um mochilão imenso. eles logo conversaram comigo, menos o adulto, que se mantinha mais reservado. este só se aproximou da conversa qunado eu estava mostrando aos rapazes onde eu tinha passado a noite anterior. no começo não acreditou muito que eu tivesse passado a noite lá, e tinha levado a cargueira. mas eu comecei a descrever o perrengue que era a trilha, principalmente no trecho final cheio de taquaras, quando um dos rapazes perguntou a ele se era difícil fazer um desvio por lá. o guia imediatamente dissuadiu o rapaz, dizendo que a trilha era difícil, fechada, e que, certa vez, uma taquarinha lá perfurara-lhe o tímpano...

conversando comigo ele me falava que o comum é fazer auqela trilha em um dia, saindo muito cedo e retornando no mesmo dia, para poder passar pelo caminho, levando máximo uma pequena mochila de ataque. o que confirmava as informações que vi no livro de cume. e que não se deve fazê-la sem um facão. e então apresentou-se, era o luciano, mateiro, sempre encontrado por lá. ficou meio surpreso de eu ter feito o alicate no primeiro dia no parque, ainda mais com aquela tralha nas costas. mas eu, sinceramente, acho que qualquer um com um bom preparo físico faz aquela trilha melhor do que eu, desde que saiba ler os sinais que indicam onde está a trilha (sim, o caminho onde se pisa está coberto de folhas, plantas, e etc, e se não prestarmos atenção saímos da trilha).

o guia passou a me dar dicas depois de locais a explorar, outras trilhas pra fazer por ali, já que eu ia sem guia mesmo...

resolvi descer do queijo rapidamente, queria estar na portaria de petrópolis no máximo às duas da tarde. não sei direito o porquê, mas havia estabelecido para mim esse horário de saída. fui descendo, descendo, cruzei com mais dois caminhantes, depois na bifurcação entre o caminho do açu e o véu de noiva cruzei com mais um grupo que parecia apenas estar subindo até o açu (todos de bermudas e camisetas, além de mochilas, onde se via o isolante pendurado do lado de fora – sinal que se pretende passar a noite por lá). e quando me aproximava da portaria do parque, vi no céu os sinais da mudança de tempo.

o fato é que, quando chegeui na portaria, os últimos resquícios de sol sumiam. e então percebi que eu conseguira usar todos os minutos de sol disponíveis no parque. se não fizera a travessia, tinha feito outro passeio, e me livrara de, no segundo dia, no trecho açu-sino, ter que enfrentar neblina... isto por que previsão do tempo informava que haveria tempo bom pelo menos até a metade da quinta-feira, mas já na quarta a chuva chegava. a viagem me conduzira, mais do que eu a tentara conduzir.

e a útima prova disso foi o fato de eu chegar a tempo de ser informado de que tinha o tempo exato de descer andando par apega ro ônibus no ponto, no horário correto. de fato, não esperei mais de cinco minutos pelo ônibus que me levou até o terminal correias.

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AS TRÊS FADAS

no ônibus que me levou do bonfim ao terminal corrêias uma senhora começou a conversar comigo. era mãe de um guia local, e já havia feito a travessia, dizendo orgulhosamente que havia carregado a própria mochila, com suas roupas. barraca, comida, etc, o filho levara. ressaltou mais de uma vez que fiho era guia, e não mula. e claro, começou a contar como são os negócios por lá.

percebi rapidamente que lá já vigora o padrão-negócio que hoje há no himalaia. o que é passeio pra uns é trabalho para outros. por isso vige o sistema de desinformação, e mesmo no curto trecho que percorri vi que as placa sindicativas de caminho ou foram arrancadas, ou tiveram os nomes “travessia” ou “açu” retirados, riscados, apagados. é uma estratégia besta, pois o PNSO não é o himalaia, e não é necessário ter conhecimentos sobrenaturais para se virar por lá. basta bom senso, estudar os mapas antes, ficar atento às condições de tempo, saber usar uma bússola, etc. mas as pessoas passam batido por isso. não se informam, não se equipam adequadamente (o equipamento bom não necerriamente é caro, e muita coisa pode-se fazer mesmo em casa...), mas apenas compram pacotes. ou seja, aquilo que seria uma boa experiência, vira uma relação de consumo. e numa relação de consumo, quem compra quer ser bem servido. há quem ache que cabe ao guia dar um jeito em condições de tempo... ou na falta de preparo físico...

mas ser arrebatado por uma experiência diferente numa viagem é outra coisa. eu pensava nessas coisas parado no terminal corrêias quando achei melhor não voltar pra são paulo no mesmo dia, mas passar a noite num albergue, tomar um belo banho, comer, ter uma boa noite de sono e então, no dia seguinte, dependendo de como estivese a minha perna, dar uma volta pela cidade, que não conhecia, ou mesmo voltar a são paulo via rio de janeiro.

peguei um ônibus para o centro, após desistir de procurar alguém que me informasse onde estava esse albergue, ali no terminal correias. não havia listas telefônicas por ali.... peguei um ônibus que me deixou na rua paulo barbosa, próximo à antiga rodoviária, e numa galeria ali próxima achei uma lan house para entrar na net e achar o albergue. estava coma página do mapa de localização do albergue quitandinha quando percebi um grupo de 3 garotas visivelmente estrangeiras (loiras, olhos muito azuis, e o indefectível mochilão às costas) com o computador na mesma página perguntando a um funcionário da lan house como chegar naquele local. interferi na conversa e expliquei que ia pro mesmo lugar, e elas me perguntaram primeiro se eu poderia explicar como chegar lá e a menor delas, ante olhares das duas outras, perguntou se poderiam ir comigo. ficaram bem alegres ao serem informadas que eu iria de ônibus e poderiam, sim, ir comigo... um brasileiro pediria rapidamente pra ir junto.

enquanto esperávamos o bumba notei que a menor delas, justamente que levava a maior mochila (uma grande lowe alpine de uns 70 litros, grande pra ela, pequenininha), em pé com aquele peso nas costas se equilibrava fazendo força sendo que as tiras de equilíbrio da mochila estavam soltas. pedi licença pra mexer na mochla, e diante do olhar curioso das três coloque as fitas no lugar e dei um forte puxão, fazendo a mochila colar no corpo da menina, momento em que ela começou a falar rapidamente pra outra que a mochila tinha ficado muito mais leve... e então as outras também fizeram o mesmo...

eram 3 irlandesas, da república da irlanda, rodando o brasil. estavam vindo de belo horizonte, ficariam em petrópolis um dia e pensavam em ir para teresópolis fazer alguns passeios em montanhas. estavam muito decepcionadas com a mudança de tempo, e ainda mais ao perceber que por ali, a neblina é forte, impedindo as vistas belas....

éramos estranhos, conversamos pouco àquela hora. estavam mais simpáticas chegando ao albergue mas eu fui dormir cedo, cansado, enquanto elas tagarelavam no chalezinho ao lado. no dia seguinte eu tomava café enquanto as três corriam pelas ruas no entorno do albergue. acabamos saindo no mesmo horário e, enquanto esperávamos o ônibus descobri que eram estudantes: duas faziam medicina, outra estudava sei lá o quê que não entendi. ficaram meio espatandas ao saber que eu era professor universitário. afinal, na europa, isso tem algum status, mas aqui estamos no terceiro mundo. é engraçado, normalmente, as pessoas normalmente se impressionam mais com o fato de eu ser advogado do que pelo fato de dar aulas de direito. para advogar é necessário apenas o bacharelado em direito e a aprovação no exame da ordem, enquanto para ser professor (salvo em alguma faculdade xexelenta) é necessário isso e mais um mestrado, doutorado ou livre-docência... distorções de um país de terceiro mundo.

mas no ônibus descobriram que meus planos eram achar um guarda-volumes no centro, dar uma volta pela cidade e depois ir embora. pensavam em fazer o mesmo, e de novo, a pergunta: poderiam ir até o guarda-volumes comigo? expliquei que poderíamos ver a cidade juntos também, se isso não as incomodasse... no guarda-volumes (que fica na rua atrás da rodoviária antiga de petrópolis, ao lado de um boteco chamado “amarelinho”) duas cenas engraçadas. primeiro, um gordão que trabalhava lá tentando explicar pra elas onde ficava o banco do brasil. brasileiro acha que um gringo vai entender português se falar abrindo bem a boca e fazendo gestos bem exagerados. elas prestavam bem atenção enquanto ele dizia, falando bem alto, lentamente, abrindo a boa pra cacete, e mexendo bemos braços:

- tu segue nessa calçada colada na parede, daí tu vira pra direita e vai toda a vida, toda a vida, to-da-a-vida em frente que tu vai ver na direita a placa: banco do brasil! ban-co-do-bra-sil! sacou?

as três olharam pra mim de olhos arregalados depois, e uma soltou, timidamente:

i don´t understand...

quando saímos dali deu pra ouvir o gordão gritando pra outro funcionário local:

- caraca mermão, olha o peso da mochila da baixinha, aquela baixinha é forte pra cacete!

é incrível como as pessoas ignoram que uma boa cargueira joga todo o peso pra bacia

guiei-as primeiro ao banco do brasil, e, como lá, as máquinas não aceitavam visa, rumamos ao hsbc. na saída do hsbc a inquieta judith já estava na rua com a página do seu lonely planet aberta procurando encontrar-se no mapa quando uma moça ofereceu-nos ajuda. explicou-nos onde ficava o museu imperial e recomendou-nos ir também à catedral.

o museu imperial vale ser visitado. muito bem montado, dá uma boa visão do cotidiano da família real brasileira no segundo reinado. e vale também pela visão das coroas, das jóias, mobiliários... claro que tentar patinar com aquelas pantufas é uma tentação e tomamos bronca por tentar uma corridinha escorregando...

visitamos a catedral, e depois rumamos à casa do santos dumont. já estávamos filosofando sobre o brasil, a proclamação da república, os pobres tucanos que tiveram as penas do papo arrancadas para o manto imperial, etc.

adoraram a casa do santos dumont. aquelas escadas são interessantes, e elas divertiram-se ao saber que, além do avião, ele inventou pra si um chuveiro quente e também o relógio de pulso... he was a freak, como disse judith diante do jirau onde ele dormia...

tagarelamos na volta, entre a casa do santos dumont e o palácio de cristal, e, dalí, em retorno ao guarda-volumes. a tarde já se ía, com longas conversas sobre expressões em português ou inglês, sobre o gaélico, sobre leprechauns e sacis (ahá, eu aprendi a pronunciar “leprechaun”, e não é “le-pre-xáun” como costumamos dizer...)

as três se mataram de rir ao ouvir a minha explicação sobre a diferença entre o sostaque americano e o britânico: americanos falam com um capim no canto da boca, ingleses com uma batata... depois uma delas perguntou seriamente se eu achava que ela falava com uma batata na boca...

numa frutaria perto da rodoviária antiga elas fuçaram as frutas, sendo compradas uma manga, uma fruta do conde, uma caixa de figos e duas carambolas. estavam extasiadas com as frutas, sendo que uma delas descobriu apenas após o segundo figo ingerido que não precisava comê-lo inteiro, inclusive o cabo...

no bumba até a rodoviária me fizeram explicar a diferença de pronúncia dos diversos ch ou rr do hebraico ou o porquê de são paulo ter uma das maiores concentrações de japoneses fora do japão, no mundo, entre outras trivialidades. na rodoviária pegamos um ônibus que nos levou ao rio de janeiro, mas não sem antes elas exprimentarem o sugar-cane juice, o nosso caldo de cana.

despedi-me das três fadinhas irlandesas e peguei meu ônibus pra são paulo.

THE TRIP TAKES US

eu saí de são paulo pra fazer uma coisa e fiz outra. algumas (muitas!) coisas eu tirei desses 3 dias:

- eu preciso baixar o peso que carrego. vou repensar o uso daquele confortável mas pesado isolante inflável. a mochila teve um pequeno rasgo, mas no ônibus, no trajeto sp-petrô. fora isso, revelou-se fenomenal: é uma mont blanc alpinist 60. confortabilíssima. mesmo começando a trilha com o rasgo, e sendo arrastada por galhos, pedras, etc, o rasgo não aumentou de tamanho. decididamente, nem tudo precisa ser de cordura. mas tem que ser resistente. mas preciso baixar o peso do equipamento mais essencial: o corpo.

- arrumar a mochila adequadamente é preciso, sempre.

- a manaslu discovery light se mostrou uma excelente barraca. mesmo mal ancorada resistiu a ventos rodopiantes, rajadas repentinas, e etc. e olha que eu nem ancorei os 8 pontos normais, o que dirá os sobressalentes...

- não adianta levar coisas pra comer enquanto se anda e deixar no bolso da mochila.

- sachezinho de nescafé e leite condensado em bisnaga. mistura boa, nem precisa tacar açúcar...

- sempre vale à pena explorar um caminho menos trilhados pelos outros.

- o bastão de carbono da azteq resistiu bravamente. tá todo arranhando, rolou comigo ribanceira abaixo. agora, a sua ponteira de borracha... furou e está uns 2 cm acima de onde deveria...

- albergues são um bom lugar para arranjar companhia pros passeios. e não se deve ter vergonha de tentar falar em inglês. os gringos sabem que nós não falamos inglês

- mochileiros são mochileiros. a sub-espécie humana que é o futuro da espécie.

- a serra dos órgãos continua lá. ela que me aguarde....

- trekking solo não é ruim não... o problema é o peso. pois em dois pode-se dividir barraca, fogareiro, panela.

- light and fast é pra quem pode. por enquanto eu tô mais pra slow & heavy.

FRENCH KISS

2007-07-05T00:00:00.000-03:00

na tv, passa "na cama com madonna", filme falso documentário, com cenas da cantora... lembro de ter assistido esse filme no cinema, há muitos anos, ao lado de uma paixão de adolescência que, à época, não me dava a mínima... anos depois acabei por ter um affair com essa pessoa, um breve, brevíssimo affair, rompido por mim, e que me fez introjetar a frase que cansei de repetir aos outros: a vida só se vive para frente. e mais, aprendi a não lamentar antigas frustrações, pois a vida apenas nos nega o que nos poderia fazer mal...

uma certa dose de frieza, de endurecimento, de calejamento da alma se fez por deveras necessário, quando se deixa o mundo onírico da adolescência. é preciso ir adiante.
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french kiss é o nome que os anglo-saxões dão ao beijo de língua, carícia por muitos povos ignorada até alguns anos atrás. esse era um costume predominantemente europeu, dos "devassos" franceses da corte do ancien régime... o melhor relato (um tanto moralista) da época, delicioso retrato traçado em forma epistolar, é le liaisons dangereuses (as relações perigosas), de pierre-ambroise-françois choderlos de laclos, obra que já recebeu pelo menos 11 adaptações para o cinema, tanto as mais "realisticas" (próximas do texto), como as de stephen frears e milos forman, aliás, do mesmo ano de 1989... outra versão que tem sido cultuada por alguns adolescentes que desconhecem a origem das obras, é "segundas intenções ("cruel intentions"), versão "atualizada" para a nova york dos anos 90, com um valmont que dirige um jaguar XK 120 roadster 1949.
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na versão de stephen frears para o romance de laclos, aparece um brasileiro, fazendo o papel de um "castrato". era paulo abel do nascimento, que morreu em 1992. os castrati eram cantores homens com registro de voz soprano. comuns do século XVI ao século XIX, eram garotos órfãos castrados antes ou no início da puberdade para que não desenvolvessem voz masculina. ficavam com a voz infantil feminina, porém movida por uma caixa torácica masculina, o que dava uma potência soberba à voz. a prática de castar os garotos para este fim foi proibida na europa no século XIX, tendo o último castrato atuado na capela sistina apenas até 1913. o brasileiro paulo abel do nascimento não foi castrado, mas possuía um problema hormonal que impediu o desenvolvimento da voz masculina, sendo talvez o primeiro caso de castrato natural conhecido.

mas o mais famoso foi carlo broschi, il farinelli, para quem muitas peças foram escritas, especialmente. dado a inexistência atual de castrati, essas peças não podem mais ser reproduzidas, mas podemos ter uma idéia através do filme de gérard corbiau de 1994, com o nome "farinelli". no filme foi feita a junção eletrônica de vozes para se poder chegar perto da voz de farinelli.
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homens que casam cedo muitas vezes se sentem como os castrati. parecem ter arrancada de si uma parte da vida, muitos assim agem, falam, dizem. mas é difícil dizer se isso é a verdade, pois não me enquadro nesse caso. o que posso dizer é que cada mulher de minha vida aperfeiçoou-me para a próxima, e assim por diante, até que eu achasse a mulher de minha vida, cujo porta-retrato com sua foto não sai de minha escrivaninha nem suas fotos deixam meu palm. e cada dia longe dela me fazem sofrer pela ausência de seus beijos.

UNE NUIT, UN CHAT

2007-07-02T16:10:00.000-03:00

os olhos brilhavam na escuridão e daquele ponto observava os humanos. morava em um parque arborizado na avenida paulista, e, naquela noite, sorrateiramente atravessara uma rua lateral, passara por meio a prédios escuros, aboletara-se no canto superior externo da mansarda de um prédio em construção.
não era nem grande nem pequeno, de dia diriam que era malhado, ou rajado. algum gatófilo pernóstico diria que era um belo exemplar de brazilian tabby. mas era noite, e sabe-se, à noite todos os gatos são pardos, e não era ele uma exceção.
“samedi, le nuit. pourquoi les humains sont tant bizarres?” perguntava-se observando os pedestres nas calçadas.
uma mulher o viu, quis chamá-lo, mas seu chamado chegou aos seus sensíveis ouvidos como um guincho estridente, fazendo-o recuar, escondendo-se na sombra.
mulheres costumam gostar mais de gatos do que os homens, que costumam preferir os cães, e não entedia isso, pois grande parte das mulheres preferem os homens, e homens e cães são muito semelhantes. sabia que homens e cães diferem talvez em alguns poucos aspectos, tal como o fato de que os cães possuem um rabo longo que sempre abanam, entregando suas emoções. alguns cães tinham o rabo cortado, e então seriam confundidos com os homens, não fossem outros dois pequenos detalhes: inteligência e fidelidade. por isso ele não entendia a preferência das mulheres: a diferença a favor dos homens na inteligência era tão mínima que não faria grande diferença, mas no quesito fidelidade, tanto reclamado por elas, a diferença era gritante.
“réellement, je ne peux pas comprendre les humains”, pensava. lembrava que alguns gatos possuíam humanos que lhes davam comida, faziam-lhe carinhos e massagens e limpavam seus excrementos. no entanto, designavam-se donos, e não escravos ou servos, como seria mais adequado. era tão bizarro...
mas havia humanos que eram mais evoluídos. com certeza faltavam-lhe poucas encarnações para que atingissem o nível de evolução espiritual mínimo para renascerem como gatos. eram facilmente identificados, apesar de tão raros: seu olhar possuía aquela profundidade, aquela capacidade de penetrar as pessoas como o típico olhar felino.e eram dotados de outra característica superior felina: mais do que a ironia ou o sarcasmo, a mordacidade. irônicos e sarcásticos muitos são. mas realmente mordazes, muito poucos, pois a mordacidade é a soma da ironia com a elegância e a cultura. é muito mais sofisticada do que o mero sarcasmo. e de real sofisticação, que não se confunde com o luxo, ninguém entende melhor que os gatos.
estranhamente, esse tipo de humano atraía algumas mulheres como os gatos as atraem. sentem-se magnetizadas, mas não os entendem. nem sequer sabem qual o motivo dessa atração, pois esse tipo de humano é como boa parte dos gatos: nem feios, nem bonitos, possuem um certo desprezo aristocrático em relação às coisas materiais. afinal, quem gosta disso são os cães: enterram seus ossos, e os humanos, por sua vez, chamam seus ossos de “dinheiro” e também os enterram num local chamado banco. cães e humanos se pareciam numa outra coisa: os cães, periodicamente desenterram seus ossos fedidos e desfilam com eles à boca pelo jardim (como se dissessem: “olhem quantos ossos acumulei!”); os humanos fazem o mesmo: desfilam com seu dinheiro, materializado em carros, ou outras coisas que também fedem.
“ah, les humains!” desistira há muito de entendê-los, mas não de observá-los, pois era muito engraçado. eram tão ridículos em suas vaidades, suas disputas pela liderança da matilha, como fazem os cães. os gatos sabiam que isso não leva a nada. disputar ossos e lideranças. “grosse merde!” há tanta coisa no mundo a ser vista! é isso que os gatos pensam, por isso dizem que eles sabem viver. e dizem o mesmo dos raros humanos-felinos.
ele pensava quando ouviu o longo chamado de alguma gata das redondezas. espreguiçou-se um pouco, levantou-se: “hélas! où est la femelle? il faut chercher la femme!”, e sumiu na escuridão.

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gatos pensam em francês. com exceção, claro, dos gatos franceses e belgas, pois esses pensam em africâner. os gatos sul-africanos, por si, pensam na língua dos esquimós, e os gatos esquimós... bem, não há gatos o pólo norte, pois gatos são gatos, e não burros.

(textos recuperados graças aos arquivos de bruna e camilo)

DIMANCHE, LE MATIN

2007-07-02T16:09:00.000-03:00

ele acordou e ouviu o doce ressonar dela ao seu lado. o sol parecia pedir licença para avançar por entre a cortina diáfana que, com má vontade, cobria a janela. ele passava os dedos pelas costas dela, sobre a penugem dourada, seguindo o traçado da coluna. kundalini.
ela virou lentamente a cabeça, abriu os olhos e um sorriso.
dividiam o jornal e as torradas, a manteiga e as geléias, o café e o leite. às vezes o silêncio era quebrado por um suspiro ou um comentário qualquer sobre algo publicado, mas não importava o que fosse dito ou pensado, mas a comunicação em si: o contato.
foram a uma feira de artesanato qualquer, almoçaram em algum restaurante charmoso qualquer, passaram a tarde em uma livraria, assistiram um filme europeu qualquer, ela recostada ao ombro dele, as mãos entrelaçadas como se fossem uma só.
a noite achegou-se, e então ela foi embora, de volta à sua cidade. ele voltou à casa só, sozinho numa multidão de amores mas, para ele, então, a cidade estava deserta pois ela não mais estava lá.

(texto de 23/05/2005, recuperado graças à bruna e ao camilo)

COLUMBINE

2007-06-28T23:55:00.000-03:00

escolas são ambientes terríveis. e são excelentes laboratórios comportamentais. nos e.u.a., as escolas são o melhor local para entendermos a sociedade americana. é nas escolas que começam a se formar a divisão entre winners e loosers, entre ricos e pobres, entre os belos e os esquisitos. na adolescência (e na pós-adolescência, nas universidades) afloram os comportamentos irracionais, a busca insana pelo status (falso e inseguro, diga-se de passagem), os sentimentos de inferioridade daqueles que se sentem sobrepujados. pois a natureza humana não é uniforme: nossa existência é dada por algo algo que transcende a nossa vontade: não escolhemos a nossa propensão a comer demasiadamente, as nossas espinhas, o nosso nariz gigantesco, a nossa incapacidade de entender o que o professor diz (embora sempre um CDF ou pior ainda, um vagabundo inteligente e genial, entenda rapidamente aquele assunto...).

sim, humanos disputam status: ser o animal que lidera manada signfica não ser comido pelo lobo ou tigre que persegue o rebanho... está nos genes...

então as competições começam. e, engraçadamente, sempre começam por aquele que se sentem ameaçado, que se sente por baixo... nas minhas longas pedaladas de mais de 100 kms, sempre que cruzava alguma vila pequena onde algum ou alguns adolescentes usando velhas bicicletas faziam questão de sair pedalando e me acompanhando, não raro ultrapassando.... momento em que sorriam com o sorriso da vitória e voltavam ao ponto inicial de sua desabalada carreira... era o momento em que "tinham ganho do ciclista" que passara por ali... mas eu já havia pedalado quanto? 50, 60 kms, e pedalaria outro tanto... era até divertido diminuir um pouquinho o ritmo pra deixar algum garoto descalço numa antiga barra-forte me ultrapassar....

vemos esse espírito competitivo em uma roda de mulheres, quando passa uma outra um tanto mais bonita... ou quando a garota mais bunduda resolve namorar o mais rico da sala...

esse sentimento de inferioridade, em casos patológicos, pode degenerar em verdadeiras tragédias. foi o sentimento generalizado de humilhação do povo alemão no pós I guerra que permitiu a ascensão do nazismo. é o sentimendo de inferioridade de adolescentes burrinhos, feios, espinhudos e esquisitos que os transformam em verdadeiros chacinadores... columbine que o diga...

pois o infeliz culpa os demais pela sua própria infelicidade. a garota feiosa e burrinha que é incapaz de seduzir o galã da sala odeia a bela e bem articulada que chama atenção de todos os homens. o homem infeliz no casamento (o que casou com a feiosa burrinha do exemplo anterior e que, de desgostosa, tenta de todo modo arranjar outro homem melhor, mas não consegue por ser justamente feiosa e burrinha), odeia os colegas solteiros ou bem casados... na verdade os inveja. e odiamos o que invejamos.

esse mecanismo da inveja é amplamente utilizado pelas técnicas de marketing... o executivo de vida chata inveja o geólogo aventureiro, e mata sua inveja comprando um carro que parece um jipe (mas nada mais é do que um modelo urbando com rodas mais altas). pensa-se que ter é ser. quando ser é fazer. o que não faz não é, e não adianta mascarar: um dia a máscara cai. como a "boa aluna" (na verdade uma perita em colar) que depois não passa no vestibular para um disputado curso numa universidade pública. e o sucesso alheio é o desmascarador: o cortador de cana que alfabetizou-se aos 16, fez supletivos noturnos, estudou com apostilas recolhidas no lixo e cursa agora uma usp, unesp, unicamp, unifesp, acaba por expor a mediocridade alheia.

e é contra esses que depois se voltará o ódio dos loosers, dos "perdedores": na alemanha nazista viram-se cenas de quima de livros de obras de arte "degenerada".... afinal, hitler era um artista medíocre, odiava a arte moderna, talvez por não ser capaz de compreender um picasso, um miró... afinal, para uma mente medíocre os quadros de jackson pollock são só borrões de tinta...

manipular o sentimento de inferioridade é a fonte de poder de alguns. o manipulador cria uma identidade entre ele e os medíocres (muitas vezes ele é apenas um medíocre carismático, como hitler), e uma diferença, um antagonismo contra o grupo que ele denomina inimigo... foi feito um bom filme curto sobre o assunto: "A onda” [ The wave] (– Dur.: 45 minutos – Direção: Alex Grasshof - País: EUA - Ano: 1981 Elenco: Bruce Davison, Lori Lethins, John Putch, Jonny Doran,Pasha Gray, Valery Ann Pfening), baseado num caso real ocorrido em palo alto, em 1967. vale à pena ser visto.

em tempo. a pintura no alto do texto é de j. pollock. chama-se blue, ou moby dick. c. 1943
os medíocres ainda acharão os desenhos de hitler melhor do que esse quadro...

NOTURNO

2007-05-24T00:54:00.000-03:00

o fato é que ele entendera o recado. sua presença não parecia ser desejada naquela festa. na data, já estava com a mochila e os petrechos prontos, já estava na estrada, o amor de sua vida ao lado.

alguns estranharam sua ausência. enquanto bebiam, naquela noite, passando calor dentro do buffet, ele estava a milhares de quilômetros dali. abraçado a ela, contava as estrelas do céu, sentado na areia, ouvindo o barulho do mar: marulhar. nada de ternos ou vestidos naquela noite, apenas a doce brisa salgada do mar equatorial.

ENGEL

2007-05-18T21:51:00.000-03:00

engel. angel. anjo. a mitologia está cheia deles. na mitologia judaica, é miguel, um arcanjo, um anjo de ordem guerreira, que lidera as tropas do céu contra as hostes infernais. miguel. mi-cha-el. mi-ha-el. "quem é nosso deus?" é a tradução do seu nome. na mitologia cristã, é um anjo que anuncia a maria que seria mãe do ungido. também um arcanjo, gabriel, "força de deus". o mesmo arcanjo que na mitologia muçulmana um dia diria a muhammad: "recita!". e muhammad se recusa, e com ele entra em luta corporal, até que o anjo vence, dobra-o e o faz recitar o que seria então a primeira das suras do magistral corão.e o terceiro, é a cura. "rophe", médico. médico de deus, raphael, rafael. que a todos cura, judeus, cristãos, muçulmanos.
anjos caem. como diz a música do nightwish, angels fall first.

o inferno é liderado por um anjo, caído, mas um anjo. o maior de todos que, eivado pela sua própria vaidade, cai....

a queda de um anjo não se deve desprezar. talvez, além desta ilustração de gustave doré para "paradise lost" de john milton, a melhor visão é aquela que win wenders nos dá no filme "asas do desejo" (no original: "der himmel über berlin" - o céu sobre berlin), lançado em 1987, filmado, portanto, antes da queda do muro. um anjo que se apaixona por uma trapezista de circo... no filme vemos nick cave como figurante, fazendo papel de si mesmo, entre outras pequenas "sacadas". o mundo artístico disputa a tapa a oportunidade de trabalhar com wenders. o filme levou o prêmio de público na mostra de cinema de são paulo, e wenders o prêmio de melhor diretor em cannes.
mas o filme também caiu: em 1998 foi feita uma refilmagem melosa, sem a delicadeza e a profundidade filosófica do filme de wenders, mas fez muito sucesso. chama-se "cidade dos anjos".

apenas os anjos caem. os humanos tão somente decaem.

CASH

2007-03-25T00:22:00.000-03:00

o que cabe fazer um homem em sua vida? o que cabe fazer um homem de sua vida? perguntas que se completam, são os dois lados da mesma moeda.
quando vemos, em retrospecto, a vida de determinadas pessoas, acaba-se-nos aparecendo estas questões. a quem cabe dizer a uma pessoa o que fazer de sua vida?
a vida, em retrospecto, repito, é fácil analisar, é facil apontar dedos... como fizeram com martin heidegger pelo curto período de tempo na reioria de heildelberg, primeiro saudando hitler (em 1934!) e depois saindo do posto por recusar-se a discriminar os colegas de magistério judeus... heidegger penou pelo seu discurso de posse por todo o pós-guerra, não sendo poucos, como habermas, que aproveitaram de um único episódio para espicaçá-lo.
outros sofreram por problemas pessoais.... tais como o uso de drogas. a drogadicção apenas recentemente tem sido tratada como se deve: doença. mas sempre há os que apontam dedos, acusam os adictos de "falha de caráter", e etc...
tem acontecido com cantores... temos caso e casos na mídia.
há todavia um caso interessante: cantor de música tradicional americana, vicia-se em anfetaminas, larga o vício com o apoio daquela que seria a sua segunda esposa, june carter, também divorciada e mãe de meninas... ele era pobre, filho de alcoólatra (a drogadicção tem um forte componente hereditário), tentaram uma primeira gravação com um gospel, afinal conseguira com o gênero do qual tornaria-se um ícone: o country.
johnny cash vestia-se sempre de preto, tocava violão num tempo em que as guitarras imperavam. músicas de um formato um tanto conservador para letras nem um pouco retrógradas, muitas vezes ácidas, irônicas...
seu álbum de maior sucesso foi gravado ao vivo dentro de uma prisão, johnny cash at folsom prison, em 1968. em 1969 repetiu o gesto, gravando johnny cash at san quentin.
em 1968 pediu a mão de june carter no meio de um show, e permaneceu com ela casado até a morte dela, vindo a falecer apenas 4 mêses depois, em 2003, aos 71 anos.
cash merece ser ouvido e seria bom se nós tivéssemos um "sertanejo" de sua estatura em nossa música.
para saber um pouco mais:
http://pt.wikipedia.org/wiki/Johnny_cash
um filme interessante para se ver, sobre o começo de sua carreira: Johnny & June (walk the line - 2005).

SOBRE PUMAS E LINCES

2007-03-08T14:35:00.000-03:00

(um texto antigo...)

assisto um programa no animal planet: agora o puma é filmado nos gelo candense - antes haviam filmado um gato selvagem. o puma mói os ossos da presa que havia enterrado no sopé de uma imensa árvore.
se uma coisa invejei - mesmo assim, num bom sentido - de minha irmã foi seu contato com os imensos felinos como onças e leões,além das jaguatiricas e outros gatinhos.... eu, no máximo, brinquei com gatos domésticos de quase quinze quilos (quem duvida que existam não conhece os norwegians e maine coons).
gatos são livres.
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em "menos que um", j. brodsky, um russo exilado nos e.u.a., conta que sua mãe, quando tinha problemas, lavava pratos. brodsky escrveuum ensaio desse livro no dia em que recebeu a notícia da morte de seus pais, e o escreveu em inglês, língua que não dominava, pois esse era o seu modo de lavar pratos, adquirir a distância necessária para digerir os problemas, as dores.
eu, por mera coincidência, faço o mesmo. já fazia isso desde a adolescência, antes de ter lido brodsky, mas a semelhança pára aí. quisera eu ter alguma outra semelhança com ele.
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num texto que escrevi aqui, os gatos falavam francês, talvez pq eu consiga pensar em francês, apesar de também não dominá-lo. não falavam português pois esse eu falo. mas tinha que ser algo próximo. gatos são inúteis, e quebram coisas dentro de casa pois passam por cima de tudo, gostam de fazer tudo à noite, e ao seu modo. gato que é gato tem cicattrizes, algumas feias. e são livres.
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eu tive um grande gato de quase 15 kg. uma vez eu o vi apenas depois de 3 dias, no telhado. estava esquisito. mais três dias e ele descceu do telhado para comer algo. e então eu vi o ferimento, uma bala de chumbinho um pouco abaixo da pele do pescoço. foi generoso e deixou-me cuidar dele, e então tornou-se um grande amigo, que descia correndo do telhado quando eu chegava em casa, não importando a hora. certa noite sumiu.
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uma doença é um grilhão, sempre. uma limitação. como meu gato, estou no telhado. como a mãe de brodsky, preciso lavar pratos. camilas e camilo, obrigado pela ajuda com a louça.

KADDISH

2007-02-17T21:49:00.000-02:00

entre os hebreus, quando alguém morre, é necessário que um filho ou um parente seu salve-o do inferno. faz-se rezando diariamente o kaddish, a oração fúnebre, durante um ano. todavia, como pensar que seu pai ou mãe está a caminho do inferno? não se espera isso dos próprios pais. mas por precaução, reza-se o kaddish, diariamente, por onze meses.

onze meses. não é um ano, mas é quase. é o suficiente para se perceber que o verão se foi, chegou o outono, o inverno, a primavera e outra vez o verão. uma criança de onze meses, como a minha sobrinha ao seu tempo, anda, ensaia palavras. expressa-se já, de algum modo. onze meses é tempo maior que dois semestres letivos, que um ano letivo efetivo. não é pouco. não o é.

onze meses é tempo para conhecermos o modo de ser de uma pessoa com quem se convive bastante. já conhecemos seus gostos, suas reações, e se há algum falso encanto, esse já se foi. mas e se o encanto permanece? e se nossos olhos brilham ao ver essa pessoa, se ansiamos por sua companhia, por suas palavras, por uma conversa gostosa e um abraço, as mãos dadas?

não é pouco, decididamente não o é.

onze meses. não é um ano, mas é um pingo de eternidade. pois o tempo não parece correr.

michelle, você entendeu.

SIMPLICIDADE

2007-02-16T01:53:00.000-02:00

antes era mais simples. era tudo mais fácil, e o tempo não parecia escorrer por entre os dedos, não havia tanto peso nas coisas. um dia de sol, a areia branca, as ondas do mar... ou um domingão pela manhã, a piscina, o squash... ou acordar bem cedo, pegar a bicicleta, e sair a pedalar...

as coisas não eram melhores, apenas diferentes. cada época, cada tempo, tem seu modo de ser. se não há mais o squash ou a piscina, há as estradas, as mochilas, ou outros pequenos e delicados prazeres, como o ocorrido agora há pouco, achar, num livro, um longo e dourado fio de cabelo de alguém cuja ausência se sente.

as ausências só dóem, de fato, quando das pessoas que não mais estão aqui. no mais, é apenas um aquestão de tempo, de arranjar um tempo, para um delicioso bate-papo, uma xícara de café com leite, algumas risadas gostosas. e a leveza volta e como disseram há tanto tempo em outro contexto, tudo o que é sólido desmancha no ar... pois o sólido pesa, e é preciso ser leve para voar.

ETNOCENTRISMO

2007-02-01T03:22:00.000-02:00

"dancing days are here again..." - led zeppelin é sempre bom.

quando estudamos a cultura e a história do japão, temos sempre que fazer a remessa à china. a influência chinesa na cultura japonesa nunca foi negada pelos próprios nipônicos, mas sim muitas vezes ostentada. inobstante todas as peculiaridades da cultura nipônica, não se nega a brutal influência chinesa: os kanji são de origem chinesa, o zen é, na origem o cha´an chinês, os dragões são desenhados praticamente do mesmo modo, apenas com significados diferentes, e etc. isso, inclusive, sempre gerou no povo japônes o complexo de inferioridade mascarado em complexo de superioridade, que levou o japão a, diversas vezes, colocar-se numa situação de superioridade em relação à china, seja na discussão intelectual, seja mesmo subjugando populações chinesas, como na primeira metade do século XX.

mas os gregos... os gregos são o povo que, miticamente, fundaram a europeidade. em tese, foram os primeiros a romper com as explicações míticas, recorrendo àquilo que seria depois chamado de filosofia. sua arquitetura, de colunas belíssimas, até hoje é sinônimo de nobreza: se se quer dar um ar de nobreza até a um restaurante italizano nas americas, se coloca colunas na fachada... todavia, colunas elegantes como as do pathernon existiam 2.500 anos antes da construção do mesmo (há cerca mais de 2000 anos), num outro lugar... no egito!

no campo da arqueologia hoje, discute-se qual o tamanho da influência egípcia (e eventualmente persa e/ou assíria) na cultura grega. a distância que há entre a grécia e o egito é, basicamente, a mesma entre o japão e a china. mas com uma diferença brutal: o mar do japão é tempestuoso (lembremos que gengis khan não invadiu o japão pois o deus kamikaze, o furacão, afundou a esquadra do mongol) enquanto o mediterrâneo, o mare nostrum, é, comparativamente, um lago... ou seja, mais fácil ainda é a navegação entre a antiga grécia e o egito - afora o caminho por terra, pela palestina.

há pinturas em túmulos faraônicos mostrando gregos - provavelmente cretenses - entregando presentes ou tributos aos faraós. e são anteriores, bem anteriores, à época de péricles ou mesmo de homero.

discute-se também uma eventual influência do pensamento oriental (chinês?) no nascer da filosofia. para mim, particularmente, a dialética de heráclito lembra muito o conceito de yin e yang - e sua enterna transmutação de um em outro, sua constante inconstância - que o tao nos passa.

mas ainda há os que mantêm a visão etnocêntrica formulada no século XIX - o século onde a europa achara que surgira do nada, de repente, na grécia, e frança e inglaterra (então com controle político sobre, respetivamente, egito e índia), disputavam a posse daquilo que cada uma dizia ser a raiz da humanidade, a cultura mais antiga, a origem do mundo: o egito ou a índia, dependendo de quem era seu "dono".

estranhamente, não eram os árias apenas um povo indiano? seu nome não foi utilizado para justificar uma certa ideologia mítica e altamente discriminatória, de superioridade racial, o arianismo?

tsc, já sabemos onde vai dar o discurso etnocêntrico.... o cúmulo do etnocentrismo é câmara de gás.

PALAVRAS

2007-01-27T05:52:00.000-02:00

ausência. falta. distância. angústia. saudade. há horas em que todas as palavras são incompletas. é como se... não há como descrever. o consolo é que isso terminará logo. pois dói.

AMARGO

2007-01-26T01:00:00.000-02:00

- você não! temos que verificar umas coisas ainda.
ele percebeu na hora que estava sendo barrado por suas feições. apenas por isso. seus irmãos acabaram de entrar. ele não.
de dentro da guarita, com seus documentos, olhavam para ele, repetidas vezes.
voltaram com sua identidade na mão. perguntaram de novo seu nome. nome de seus pais. data de nascimento. como se fosse falsa. como se ele talvez não soubesse os dados que ela continha. como se ela não fosse dele.
e ele sentiu, mais uma vez, o gosto amargo da discriminação.
sacou o celular, ligou para o organizador do evento, comunicou o que ocorria.

um pequeno corre-corre, o interfone tocando na guarita, um dos guardas de olhos arregalados, um outro segurança vindo correndo lá de dentro...
abrem a porta, e ele ouve, de um deles:
- desculpe excelência, foi um engano, desculpe, desculpe....

e ele pensou, de "você" passou a "excelência". não ficou enraivecido com os seguranças, foram treinados por seus patrões para serem assim. muitos dos antigos capitães do mato eram afro-descendentes....

e ele sabia que passara por isso apenas pelas suas feições. não rea nem um pouco confortável ter feições árabes num mundo pós 11 de setembro, e tentar adentrar um consulado americano. e enquanto ele subia os degraus da escada da frente, pensava em quantas situações semelhantes não estariam passando os negros brasileiros, cotidianamente, diariamente, a cada hora.

o gosto amargo da discriminação não tem cor. é universal.

CRIMES

2007-01-23T04:43:00.000-02:00

então fôra daquele modo. ele já acostumara-se com as traições dela - toda tarde, trajando roupa íntima, na frente da web cam.... a filha sempre ficava pasma com o comportamento da mãe... e ele suportava, pois não admitia separar-se novamente.

uma humilhação atrás da outra. em seu ambiente de trabalho, todos conheciam sua história, afinal, ela tivera o desplante de cantar colegas seus de trabalho. no começo ele até acreditava que eles é que a tinham cortejado... mas um rapaz espalhara certa vez um e-mail que ela lhe mandara, com propostas digamos... indecorosas. não enganava mais ninguém. todos sabiam, e, se ele não era de fato traído, era por que ela não era nem um pouco atraente... um verdadeiro traste, diziam alguns.

um dia, cansou-se. por subterfúgios, fizera-a ingerir uma grande quantidade de psicotrópicos. e ela bebia tanto.... a parada cardíaca foi inevitável.

ninguém percebera que fôra homicídio. ninguém. foi um viúvo feliz por muitos anos. viveu o suficiente para ver que a filha em nada herdara o caráter da mãe. pensava nisso quando veio a imensa vontade de dormir que tivera após um almoço que a filha lhe preparara... um sono tão forte que nunca mais acordou. é, a filha em nada puxara à mãe, apenas ao pai.

M

2007-01-22T00:26:00.000-02:00

(texto antigo, recuperado)

eu queria escrever sobre teus olhos. mas para isso seria necessário que ora me fitassem, e então eu não conseguiria escrever, pois teu olhar hipnotiza-me.
queria escrever sobre os longos dedos de tuas mãos, sobre teus braços, mas para isso seria necessário que me abraçasses, e teus braços me enlaçam como doces cadeias, laços que não sei se quero desfazer. pois sabes que gosto e rio quando sento em público ao teu lado, e quando falas tua mão, sem querer acaba escorregando sobre minha coxa, e quando percebes a retira assustadamente. teus atos falhos dizem tanto de ti!
eu queria escrever sobre tuas pernas, mas são longas, e minhas mãos apenas as querem percorrer.
eu queria escrever sobre teu corpo esguio, mas meus braços só querem saber de enlaçá-o, abraçá-lo, apertá-lo de encontro ao meu.
eu queria escrever sobre tua boca, mas para isso quero teus beijos, pois adoro quando me agarras e tua língua procura a minha, com todo o teu ímpeto, com toda a tua falta de delicadeza nesse momento, dada a urgência de tua sede, de tua gana sobre mim.
eu queria escrever sobre ti. sobre o teu riso quando me vês, sobre o teu andar apressado em minha direção, com os longos e loiros cabelos esvoaçantes, sobre o pulo que sei que queres dar sobre mim, mas não dás por conta do teu recato. queria escrever sobre ti, mas não encontro as palavras para isso. não há.
por isso é melhor silenciar, e ouvir a tua voz sussurrando aos meus ouvidos enquanto me abraças, e sinto o teu perfume.

ORIENTE

2007-01-22T00:24:00.000-02:00

hong-kong! dizia ela, eu quero ir pra hong-kong! pq não a tunísia? retrucava eu, pq não a tunísia, argélia, egito?
não, hong-kong, japão, china!
não, o magreb! marrocos... marrakesh, timbuktu...
não, não, pequim. tóquio, andar em guinza, a cidade proibida...
ah, não, eu quero do cairo a casablanca!
mas vc vai almoçar onde amanhã?
no quilo ali da esquina...

ANOTAÇÕES SOBRE M.

2007-01-22T00:22:00.000-02:00

(texto antigo - a descrição continua atual - e realmente não foi daquela vez)

ela é esguia, e isso ainda se acentua com os longos e lisos cabelos cuja cor oscila entre o loiro escuro e um castanho dourado.
os olhos de um castanho esverdeado emoldurados por sobrancelhas tão negras como o céu dessa noite longa e um tanto estranha, cheia de perguntas incisivas feitas de um modo às vezes tímido, às vezes não. ela muito fala para disfarçar a timidez; lhe é mais fácil falar a uma multidão do que olhar nos olhos, conversando com a alma.
hiperativa cujos luminosos olhos não param, a não ser por alguns segundos, e depois evitam meu olhar, olhando o chão... e desviando a conversa, a atenção oscila, flana... como um pássaro que voa planando sobre as correntes de ar quente.
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devagar...
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um espaço vazio, algo solto no ar...
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um medo. que não seja fogo de palha, me disseram. teria que ser dito a mim? gabi, gabi, quem é que vale à pena? quem deve valer
é quem se preocupa, se ocupa, e presta atenção a ponto de antecipar a sede, quem olha nos olhos e dá-se o cuidado de manifestar o que está à flor da pele.
mas isso tudo é areia movediça, principalmente quando se ouve "vá devagar, pois prefiro que saiba por mim dos restos que ainda varro de minha alma". serão todos os restos passíveis de remoção?
talvez o erro seja jogar limpo, seja fazer às claras e manifestamente o que muitos fazem em silêncio.
------------------------------
chove. o ar úmido invade o quarto abafado do hotel onde me encontro apenas por vontade própria e por mania de acreditar que as coisas possam e devam dar certo, embora nunca dêem, senão não estaria aqui. mas o tempo se esvai, e embora tão perto, estou longe. ou melhor, ela está.
-------------------------------
o impossível é algo que não pode se conter dentro de alguns duros limites, por ser imponderável, às vezes impossibilita sua própria impossibilidade e teima em acontecer. mas parece não ter sido dessa vez.

PEACH

2007-01-22T00:17:00.000-02:00

(texto antigo, recuperado)

PEACH
não quero ser hipócrita, e negar coisas tão óbvias. não vou negar que tua pele sob minha mão é macia, que adoro quando meus dedos dançam sobre e no entorno de teu umbigo, mesmo quando tu dormes e ressonas, com as tuas coxas vestidas e relaxadas sobre as minhas, e os teus pés escondidos sob a almofada. tu és injusta com seus pés.
não nego que gosto mesmo das tuas unhas roídas, embora preferisse que em vez de teus dedos, fosse minha língua a ocupar tua boca. gosto da tua timidez ao descobrir que decifro teus desejos escondidos, que desnudo tua alma enquanto quero é desnudar teu corpo, arrancar tuas roupas.
não nego que fazer-te cócegas nada mais é que um modo de abraçar-te, que fazendo isso tu pulas sobre mim quase do modo que gostaria. meu carinho é provocativo, pois o mesmo dedo que acaricia também cutuca. e meu dedo em teu pescoço, tu sabes, é extensão da minha língua.
tua timidez te amarra além da conta, mas driblo-a mesmo assim. não percas mais tempo resistindo ao que tu não queres resistir. pois mais dia, menos dia, amarrarei teus pulsos e vendarei teus olhos, e na escuridão de nada adianta a luz das velas, mas a cera quente. sentir, e não ver, este será teu mote. pois o susto bem sei que também te excita, e tu sabes que sei mais dos teus limites que tu mesma.
o frio na barriga será uma constante, e tu gostas, pois tu não sabes se preferes o beijo ou a mordida, mas eu sei o que tu queres, e cabe a ti fazer-me querer fazer o que tu desejas. fazes então tu a loucura que me seduza.
----------------------------
estranhamente, chove em tua terra. a temperatura mais amena faz com que vistas um agasalho. mas antes o vento gostoso te arrepia, a pelugem dourada da pele escura se eriça.
arrepio.
os dedos brincam, no umbigo e abaixo.
arrepio.
espreguiçar-se. os musculos tesos de tuas coxas definidas, o arrepio quando mordo teus joelhos.
----------------------------
minha mão percorre tua serpente kundalini, do cóccix à nuca. a doce intimidade do depois, que, agora, estranhamente, é apenas um antes. sabes mais dos meus dedos que da minha língua, sei mais do teu corpo que da tua boca, tive mais as tuas coxas que tuas mãos de longos dedos. sei que me testas, besta que és.
--------------------------------
boba. não terás de mim os seis meses protocolares, lembra-te que sou tão livre quanto tu pensas que és, e se me escapas, escapo-te mais rápido ainda. como tu, sou fogo fátuo, sou água que te escapa entre os longos dedos de unhas roídas da tua mão.

CIDADE VAZIA

2007-01-21T03:51:00.000-02:00

pela lente da máquina fotográfica, ela está sempre linda. algumas das fotos não deixei que percebesse que eu estava fotografando... os cabelos soltos, no pátio do largo de são francisco. na frente do teatro municipal. ou simplesmente sorrindo à minha frente, no jardim botânico de curitiba ou num restaurante japonês da liberdade. sorriso com hashi...

em torno dela sempre há um encanto. são 1.257 tipos de sorrisos diferentes, e, incrivelmente, todos eles me produzemo mesmo efeito: iluminam meus olhos.

seus braços são como cordas que me atam, não desatam, até porque não o quero, e sua voz aos meus ouvidos é doce a ponto de eu ligar para ela às 3:54 da madrugada apenas para ouví-la falar. quero seus dedos percorrendo minhas costas e minha cabeça, meus cabelos, quero deitar com a cabeça em seu colo.

mas ela está longe. e são paulo está uma cidade cinzenta, vazia, estranha, sem ela por aqui. é estranho como saudades podem doer.

sabedoria

2007-01-18T13:13:00.000-02:00

malandra é a agulha, que toma no rabo e não perde a linha.
em terra de saci, ninguém toma rasteira.
em terra de cego, quem tem um olho pode até ser rei, mas é caolho.
às vezes a roseira balança, mesmo sem vento.
macaco que muito pula, toma chumbo.
sapo não pula por boniteza, mas por precisão.
em rio que tem piranha, jacaré nada de costas.

essas são para guardar na meia!

ROADS

2007-01-16T23:59:00.000-02:00

viajei, mas não tanto quanto eu queria. a barraca não chegou. não ainda. o trabalho chamou mais cedo. coisas a escrever. negri e deleuze a ler.
outras viagens virão. norte de são paulo, centro-oeste... é só o começo, pois assim será o ano todo e, se tudo der certo, irei ainda mais longe, mais ao alto, em direção ao mais antigo.
gosto da vista do alto - se, por um lado, não gosto de olhar de cima de prédios direto para as calçadas abaixo, gosto de fitar o horizonte das alturas. nada como tudo olhar do topo de uma montanha.
todas as religiões antigas tinham nos montes e montanhas seus lugares sagrados. o monte fuji no japão... de uma montanha moisés vislumbrou a terra prometida. o olimpo.... as neves eternas do kilimanjaro... sagarmatha (em nepalês, rosto do céu) ou qomolangma (mãe do universo, em tibetano), que os ocidentais chama de everest, ou a andina sentinela de pedra, o aconcágua... todos lugares um dia ligados a religiões, e que mantém seus apelos místicos...

por ora me bastará locais mais altos do que os 760 metros de altitude da capital paulistana, ou os mais de 800 de minha casa. novos ares. nova poeria sobre as mochilas.
há os que nascem para criar raízes. e os que descobrem novos campos para outros semearem. alguém tem que ir além. prefiro que seja eu, pois pedras que rolam não criam limo.

TODOS OS NOMES

2006-12-29T21:32:00.000-02:00

nomes são interessantes. dizem muito, mas não sobre a pessoa, mas sobre seus pais, suas origens. dizem mais que sobrenomes. sobrenomes foram criados há pouco mais de 200 anos apenas, salvo exceções. não raro, serviam apenas para indicar a origem geográfica de uma determnada pessoa: leonardo "da vinci", vinha da cidade de vinci, michelangelo merisi era da cidade de caravaggio, e como tal ficou conhecido. entre os portuguêses, os moradores do litoral eram "da costa" e os do campo, da selva, eram "da silva". um "de" pode também indicar um título de nobreza, seja em que língua for: "of", "von", "van"... ou não.

mas nomes dizem muito. os prenomes. principalmente em países de grande imigração de gente empobrecida e iletrada, como o brasil ou os e.u.a. os sobrenomes no máximo dão idéia do analfabetismo ou simples tentativa de integração (americanização ou abrasileiramento) de sobrenomes: sobrenomes estrangeiros adquirem grafias distintas das originais: "chinaglia", sobrenome italiano, pode virar "quinalha" no brasil. nos e.u.a., o germânico "fischer" virou "fisher". acontece tanto pelo analfabetismo dos pais, que não sabem dizer como se escreve seu sobrenome, ou pura má-vontade de cartorários.

e em ambos os países, brasil e e.u.a., vemos pessoas "adquirindo", ou melhor, atribuindo a si mesmos sobrenomes que lhe eram estranhos. como ex-escravos que, libertados, adquirem sobrenomes das famílias de seus ex-donos, ou os órfãos que, na ausência de sobrenome, têm sua paternidade atribuída a santos: fulano "de jesus", beltrano "da conceição".

mas os prenomes dizem mais. tanto nos e.u.a., quanto no brasil, a baixa escolaridade generalizada e a freqüência de determinados sobrenomes fez com que os pais, progressivamente, procurassem distinguir os filhos por prenomes diferenciados... acrescente-se a isso o desejo de ver prosperar o filho. por que não dar-lhe o nome de alguém famoso?

assim, pululam prenomes que são, no mais das vezes, sobrenomes estrangeiros... como um diretor da polícia goiana chamado hitler mussolini pacheco... ou um colega de meus pais, o sr. rooosevelt, ou meus colegas na escola, os irmãos cronin e cromwell, ou outro colega: van dick. afora a multidão de andersons, wellingtons, washingtons, claytons, emersons, edsons, e etc.

não raro também são prenomes estrangeiros: jean, charles, etc. e também não raro são prenomes estrangeiros que mudam de gênero no brasil: alison, que no inglês antigo é diminutivo de alice e é usado como prenome feminino nos países anglo-saxões, aqui no brasil virou nome masculino. conheço diversos... e também ocorre no sentido inverso: o prenome masculino que aqui vira feminino. ou o diminutivo de prenome masculino que vira prenome feminino aqui: vide o caso de certa apresentadora de tv que deu à filha um prenome assim: sasha, diminutivo utilizado na rússia para prenomes masculinos como "alexader", "alexei", "alexis" (que também têm como diminutivo "aliosha"). ou vemos simplesmente pessoas que têm prenomes que são meros diminutivos, como "mike" (diminutivo de "michael") ou "bob" (diminutivo de "robert"). lembro de um americano que ria bastante ao saber que o nome de seu camareiro no hotel era mike ferreira da silva. como nós riríamos se soubéssemos que um francês qualquer se chamasse "zé foucault".

alguns prenomes são comuns a várias línguas, cada qual tendo sua forma: joão, juan, john, giovanni, jean, e etc. e admitem ambos os gêneros, com as devidas variações: joana, juana, jeanne, giovanna, etc. nada contra se utilizar um prenome de língua estrangeira (é o meu caso, inclusive), mas é interessante notar as mais esquisitas variações de grafia, "enobrecedoras", no mais das vezes trocando um "e" ou um " i" por um "y", por exemplo e, para piorar, mudando a tonicidade da palavra. assim, "simone", nome hebraico feminino variante de "simon" (simão), pode virar "symone", ou "simony" - neste caso, ainda sendo pronunciado como oxítona ("simone" então vira "simoní").

um caso interessante é o do nome "miguel", que vem do hebraico "michael" (oriundo de um antigo grito de guerra anterior ao rei david: "mi ha el?" - "quem é [nosso] deus?", embora o nome michael se escreva com het, e o grito se grafe com hei). nome bíblico, atribuído ao arcanjo líder das hostes celestes. com variações nas línguas européias: michael (em hebraico, inglês, alemão - e com pronúncias diferentes), michel (francês), michele (italiano, pronuncia-se "miquéle"). os anglo-saxões eram notórios pela sua ignorância das línguas semitas, de modo deram outras pronúncias aos nomes semitas via de regra transliterados por meio do alemão. assim, pronunciam "michael" como "máiquel", "joshua" (ou "yoshua" , nome hebraico já transliterado como josué, josias e jesus) como "jóshua", e por aí vai.

para piorar, brasileiros ouvem falar de diversos "michaels" americanos, e grafam do jeito que ouvem, ou que pensam ser o correto. assim, "michael" vira "máiquel", "maikel", "maykel", "maykom" e etc....

na variante feminina do mesmo nome, miquelina ou micaela, vemos as grafias diversas dos originais estrangeiros, michelle (francês) e michela (italiano): aparecem micheles (coicidindo com a variante masculina italiana "michele"), michellis, michelis, michellys, michelys...

e depois surgem as invenções. nomes que resultam da junção dos nomes dos pais, como um antigo colega de escola, cujo pai era wilson (o que já é a utilização de um sobrenome anglo-saxão como prenome) e sua mãe chamava-se janete (aportuguesamento do francês jeannette - joana). assim meu colega chamava-se janílson (com acento) e sua irmã, wilsete... ou aparecem nomes que resultam de criação sobre partículas de outros nomes: mônica + denise vira monise, adriana + danielle vira adrielle, que também pode ser adrielly, ou simplesmente drielle ou drielly (uma pesquisa dessa variante no google remeteu-me à página da travesti "drielly riuston" - seria "riuston" uma grafia diferente - e bem brasileira - de "huston"?).

nomes, nomes, nomes... depois de tantas invenções, criações, etc, aqueles que receberam dos pais esses nomes estranhos acabam por dar aos próprios filhos nomes mais tradicionais, não raro recorrendo a nomes de avós, bisavós, tataravós, e etc. e assim ressurgem antônios, diogos, emílias, emilianas, fernandas, júlias, julianas, e etc. uma geração que não terá que ter que ficar o tempo todo tendo que explicar como se escreve seu prenome: "é edimilainy, e, d, i, m, i, l, a, i, n e y no final... mas pode me chamar de édi. todo mundo me chama assim.... e como é o teu nome? ah, wandyklewerson? com w, y, k e w? que lindo..... posso te chamar de vandi?"

UDIGRÚDI EM CURITIBA!

2006-12-27T22:56:00.000-02:00

houve um tempo em que o inglês era mais mal-falado ainda no brasil, do que hoje. tempos em que "self-service" era "sev-sesse", ia-se num shops cents, e underground era udigrúdi.

e as capitais brasileiras tinham cada qual seu undigrúdi. o rio fez surgir suas bandas nos anos 80, assim como brasília, são paulo e também o sul do país. o rio grande do sul tinha bandas como replicantes, de falla, e a turma só lembra dos ultra-chatos engenheiros do hawway.

a mania do udigrúdi permaneceu. o que mudou foi a música. acho que quem bem marca a transição é a banda happy mondays. new order já dava os claros sinais da tendência. mas com o happy mondays, a coisa ficou bem clara. a partir dalí, nas festas, os dj´s passaram a mandar mais que as bandas.

e os locias udigrúdi foram progressivamente deixando de ter bandas, mesmo quando dedicados ao rock. na ausência de bandas, ausência de palcos. locais menores, aconchegantes ou claustrofóbicos, dependendo do ponto de vista.

curitiba, de onde acabo de chegar, tem também seu udigrúdi. curitiba tem uma cena underground interessantíssima, tem suas casas.
tem o veterano empório são francisco (rua presidente carlos cavalcanti, 1138 - são francisco - 3222-0301), com palco e bandas tocando. já tive algumas histórias por lá...

tem os modernosos james bar (rua vicente machado, 894 - centro - 3222-1426), reduto de mods em geral, com direito a vídeos do who no telão do andar de cima, e o nico (rua joão negrão, 45 - centro - 3323-5392 /91275985), que fica num sub-solo, e usa a antiga caixa forte de um banco como pista de dança. esses locais são cheios de gatinhas bem tatuadas, com seus piercings.

há também outros locais, pois curitiba é, definitivamente, uma cidade a ser bem explorada.

nineteen sixty-nine

2006-12-09T00:13:00.000-02:00

era dezembro. 1969. uma segunda-feira, o clima já começando a ficar quente.... o ano de 1969 fôra todo quente, não só na temperatura ambiente, mas na temperatura política: 13 de dezembro de 1968 marca o mergulho do brasil nas trevas: é decretado o famigerado ai-5, o ato institucional que supendeu o habeas corpus, suspendeu a legalidade, suprimiu a liberdade. trevas. após o ai-5 não havia mais possibilidade que não tomar as armas e partir para a luta.
mr-8, vpr, var-palmares, tantas organizações em 1969 tiveram seu primeiro ano.
fora das trevas brasileiras o mundo fervilhava...

em 1969 o homem chegava à lua, pink floyd lança o emblemático álbum ummagumma, em 15 a 17 de agosto ocorreu numa fazenda americana o maior festival de rock de todos os tempos: woodstock.
em 1969, nesse festival, hendrix fez a mais adequada e emblemática interpretação do hino nacional norte-americano. joan baez consagrou-se como a musa da música de protesto, também em woodstck, e manteve a fama: nos anos 80, aportou ao brasil, proibida de tocar, ameaçada de ser presa pelos brucutus bruta-montes da ditadura militar, desobedeceu a ordem e, no largo de são francisco, tocou uma música nova, dedicada aos alunos da velha academia: children of the 80´s.

mas o ano era 1969. ano pesado, de gente sumindo nos porões, das masmorras. em novembro. carlos marighella foi morto numa rua dos jardins, em são paulo.

era dezembro, 1969, um ano quente. segunda-feira, 8, começaram as contrações. ele, nervoso e sem carta de motorista, colocou-a no fusquinha e levou-a ao hospital. era o primeiro filho... o casal estava só, numa cidade do abc. sem parentes por perto. menos de um ano de casados...

um parto complicado: nem a fórceps... cesariana de última hora. nascia o sol do dia 9 quando veio ao mundo. pesando 3kg e 300 gramas... 51 centímetros... sagitário, ascendente em capricórnio. uma imensa vontade de conhecer o mundo e contar a todo mundo o que sabia, o que aprenderia, pois dividir conhecimento é multiplicá-lo.

talvez por ter nascido após tanto trabalho, às 6 da manhã, odeie tanto acordar cedo e, talvez por ter nascido naquele que talvez seja o mais negro ano da história brasileira, goste tanto da liberdade....

a criança nasceu. mamava bem, rosnava quando o acordavam cedo, cresceu saudável, com ossos fortes, vaso ruim que raramente trinca, nem quando caiu de cabeça de um coqueiro, quando uma onda quase o afogou, quando um carro atropelou-o e jogou-o a dez metros de distância (e nem por isso ele deixou de ir à festa à qual se dirigia), quando em casa todos pegaram caxumba e ele não. primeira gripe aos 9 anos de idade. primeira fratura (exposta) com gesso aos 31, primeiros 200kms pedalados de uma tacada só aos 34, primeira aula/palestra proferida em uma faculdade aos 17, primeiro e-mail em 1996, e uma vontade eterna de correr o mundo...

quem foi gerado e gestado em 1969 só pode ser libertário, só pode entender que viver é resistir. a pedra dura caleja e adestra a mão, a melhor vista só se tem depois da árdua escalada, a praia virgem após a árdua caminhada. pois se nada é anormal, bom é ser incomum: como um gato vira-latas com orelhas rasgadas de tantas brigas, e cada unhada recebida se torna uma marca distintiva.

a dor e a delícia de ser o que se é. apenas mais um.

VOCÊ NÃO ENTENDE NADA/COTIDIANO

2006-12-02T16:48:00.000-02:00

http://www.youtube.com/watch?v=E6GdSgHXShc

VOCÊ NÃO ENTENDE NADA (Caetano Veloso)
Quando eu chego em casa nada me consola, você está sempre aflita
Lágrimas nos olhos de cortar cebola, você é tão bonita
Você traz a coca-cola, eu tomo
Você bota a mesa, eu como, eu como, eu como, eu como, eu como
Você não tá entendendo quase nada do que eu digo
Eu quero é ir-me embora, eu quero dar o fora
E quero que você venha comigo
Eu me sento, eu fumo, eu como, eu não agüento, você está tão curtida
Eu quero é tocar fogo neste apartamento, você não acredita
Traz meu café com suita, eu tomo
Bota a sobremesa, eu como, eu como, eu como, eu como, eu como
Você tem que saber que eu quero é correr mundo, correr perigo
Eu quero é ir-me embora, eu quero é dar o fora
E quero que você venha comigo...

COTIDIANO (Chico Buarque)
Todo dia ela faz tudo sempre igual
Me sacode às seis horas da manhã
Me sorri um sorriso pontual
E me beija com a boca de hortelã
Todo dia ela diz que é pra eu me cuidar
E essas coisas que diz toda mulher
Diz que está me esperando pro jantar
E me beija com a boca de café
Todo dia eu só penso em poder parar
Meio-dia eu só penso em dizer não
Depois penso na vida pra levar
E me calo com a boca de feijão
Seis da tarde como era de se esperar
Ela pega e me espera no portão
Diz que está muito louca pra beijar
E me beija com a boca de paixão
Toda noite ela diz pra eu não me afastar
Meia-noite ela jura eterno amor
E me aperta pra eu quase sufocar
E me morde com a boca de pavor
Todo dia ela faz tudo sempre igual
Me sacode às seis horas da manhã
Me sorri um sorriso pontual
E me beija com a boca de hortelã

----------------------------
em algum momento alguém resolveu cantar essas duas músicas conjuntamente. um casamento perfeito, uma vez que ambas tratam da mesma coisa, do mesmo assunto, da mesma sensação de náusea que alguns homens sentem na cotidianidade, a vontade tresloucada de chutar tudo, procurar uma vida fora da alienação diária, diuturna, neuroticamente enlouquecedora da repetição dos dias. percebe-se que o que ainda não os deixa simplesmente enlouquecer de uma vez é a presença da mulher: que não cura esse sofrimento, mas o amor que sentem por ela torna essa incomunicabilidade ainda mais sofrida. a mulher que parece não entender esse profundo desespero. a mulher que é amarra e esperança, que faz todo dia tudo sempre igual, mas que se deseja mesmo assim que vá junto.

uma estranha e profunda relação entre homem e mulher, uma mulher que se apóia em tudo em um homem que ama, mas um homem em ponto de ruptura.

na mitologia africana essa tensão pode ser vista no relato das histórias de oxóssi, o orixá da caça, o corre-mundo, e de seu casamento com a refinada oxum, das jóias refinadas, faceira, bela e sensual como só ela pode ser. ou a desobediência de oxóssi a sua mãe iemanjá: vai à mata, é afinal sequestrado por ossaim e quando volta é expulso de casa. ogum, seu irmão, um impaciente corre-mundos também deixa a casa. e iemanjá torna-se a imagem do sofrimento, chorando a distância dos filhos, distância esta decorrente da sua não compreensão deste impulso masculino.

é interssante, pois na mesma mitologia afro-brasileira, os orixás do conhecimento sõ os orixás "de fora", os corre-mundos, os apartados: ossaim, que mora na mata, isolado, e detém o conhecimento das folhas, da ciência médica; oxóssi, o caçador que traz esse conhecimento da mata aos homens, a filosofia, a sabedoria; e ogum, que pesquisa os metais, faz a guerra, abre estradas, e é a técnica.

a técnica, a ciência e a sabedoria não se acham na cotidianidade, no espaço "de dentro", mas fora, e muitas vezes são difíceis de expressar, assim como o impulso em sua direção, como dizem as músicas: "todo dia eu só penso em poder parar, meio dia eu só penso em dizer não", "você tem que saber que quero é correr mundo, correr perigo, eu quero é ir-me embora, eu quero dar o fora, e quero que você venha comigo".

o impulso à frente não se encerra na cotidianidade. um impulso diferente da construção: essa sim precisa ser laboriosamente cotidiana, soma que é de pedra sobre pedra, tijolo sobre tijolo, viga sobre viga. esta precisa da adminstração perseverante, mas só ocorre depois que houve o impulso da ciência, da técnica, da sabedoria na escolha de ambas. o impulso da descoberta é anterior, a "novidade" é anterior. por isso, dente o panteão afro-brasileiro, oxóssi e ogum, principalmente, representam o novo, o alargamento de limites e fronteiras, enquanto xangô e oxalá representam a estabilidade, a manutenção do que se constrói.

construções assim repetem-se em todas mitologias. odin, o grande deus nórdico da guerra é também viajante, é também um deus do conhecimento: troca um dos seu solhos por todo o conhecimento do mundo, se faz acompanhar por dois corvos e dois lobos, sempre vestido com uma capa de viagem, e raramente parando em sua cidade, uma vez que está sempre a perambular a pé ou sobre seu cavalo de oito pernas.

e a mensagem é sempre a mesma: o conhecimento urge, e está "lá fora". e tensiona-se com a cotidiano, sobrevindo algum tipo de rompimento, de ruptura: a estabilidade é estagnação.

TEMPO

2006-11-30T17:35:00.000-02:00

ele tinha a sensação de que era sempre uma perda terrível de tempo. e era. sempre as mesmas conversas nas mesmas reuniões. a prima que não cansava de falar dos detalhes do casamento próximo, a tia que não desistia de do filho que engravidara a nora que ela não desejava, a amiga que vivia em depressão há 5 longos anos por sentir-se apaixonada por um rapaz que sequer sabia seu nome, o tio que sempre bebia, o pai sempre cansado da azáfama diária, a mãe sempre reclamando de tudo e sonhando alto com uma casa nova que nunca viria.

ele olhava em volta, toda vez era assim. sempre as mesmas conversas, dia após dia, semana após semana, ano após ano.

completara 18 anos, fora convocado pelo exército, foi servir em outra cidade. no quartel era tudo também sempre igual. um sargento que gritava o tempo todo, os colegas contando vantagens sobre mulheres, sobre pescarias inverossímeis, sobre carros que não possuíam. e ele via que era tudo perda de tempo.

terminou o serviço militar e ele não voltou para casa. tomara um trem para a capital. e de lá, um navio para não se sabe onde, embarcara como marinheiro por falta de dinheiro para a passagem.

uma vez mandou um postal da áfrica para os pais, sem um endereço para uma resposta.

anos depois voltou. uma tatuagem no braço, um dedo do pé a menos, uma cicatriz de bala numa perna, uma condecoração de um governo africano.

quando bateu à porta da casa não o reconheceram de imediato. o primeiro a fazê-lo fora o velho pai, o único que não condenva sua saída, e sempre lamentara não ter ido junto.

BARGER

2006-11-30T17:03:00.000-02:00

jorn barger cunhou o termo "weblog", e certa vez peter merholz escreveu "we blog" no seu web log... eram os anos noventa, anet não era o que é hoje. lembro que o servidor de acesso ao qual me asociei me forneceu um planode 10 horas mensais... e era uma fortuna, em valores de hoje. essa empresa nem existe mais....

barger sumiu lá por 2000. deu uma reaparecida depois, sumiu de novo.... pioneiro no campo d ainteligência artificial, leitor de joyce e krishnamurti, dono de opiniões controvertidas e de ulonga cabeleira e longa barba.... uma época seu blog foi mantido por amigos, que sequer conheciam seu paradeiro à época...

endereços a visitar, com posts recentes ou antigos, pra quem gosta de arqueologia internética:
http://robotwisdom2.blogspot.com/
http://www.robotwisdom.com/
http://www.robotwisdom.com/home.html

NA MATA

2006-11-30T01:41:00.000-02:00

era assim naquele tempo: nossas botas, ou eram velhos coturnos militares, ou as leves mas nem um pouco resistentes botas comander. eu usava coturnos, herdados dos tempos em que era aluno de escola militar. calças jeans velhas, jaquetas jeans velhas, um bom cinto, que aguentasse um cantil pendurado. uma mochila pequena, contendo, no mais das vezes, apenas uma faca ou canivete, fósforos embalados em plástico, alguma panelinha, e comida. nada além disso.

pegávamos o trem e íamos a paranapiacaba, nossa base para as incursões mata adentro, rumo a cubatão. desciamos sempre a serra do mar pela mata, cada vez por um caminho novo, e nunca nos perdemos. já circulávamos há muito por ali, fazendo parte de passeios escoteiros, ou expedições, recolhendo lixo pelas trilhas.

era um domingo, quente, abafado, como sempre. uma camiseta cobria o rosto, protegendo contra os mosquitos, os borrachudos infernais que nos atacavam. descêramos uma trilha, chegamos ao rio. paramos. com alguns galhos secos fizemos uma pequena fogueira sobre uma grande pedra, para aquecer algum almoço. lanches. água do rio.

naquela vez o rio estava alto, muita água descia. continuamos pelo rio, e, num dado momento, através da água. eu ia com água pelo peito, com a mochila ao alto da cabeça, para não molhar nada dentro, quando lembrei que a carteira estava no bolso. minha identidade ainda guarda marcas daquele dilúvio... mais à frente, as solas dos meus coturnos se soltaram. adiante, rasgaram-se as pernas das calças....

à margem, com uma faca, transformei minhas calças em uma bermuda estranha. o claudinei, não sei bem o poruqê até hoje, tinha na mochila dele um par de botas comander beeeem velhas, que me emprestou. por fim, alguns quilômetros adiante minha mochila simplesmente soltou ambas as alças....

meu pobre "equipamento" se desfizera daquela vez. improvisei uma nova mochila com um saco de plástico e uma cordinha de sisal.

chegamos ao nosso ponto final, no pé da serra, a tempo de correr e pegar, em movimento, o trem que nos levaria de volta ao alto da serra, a paranapiacaba. dali outro trem até santo andré.

cheguei, como sempre, exausto e feliz, imensamente feliz, em casa. um dia inteiro na mata... na mata atlântica fechada, nos caminhos onde tanta gente se perdera e morrera, onde nós tinhamos nosso playground. onde viamos cobras pelos caminhos, onde achávamos rastros de outros bichos, onde as bússolas eram inúteis para a orientação, onde éramos livres aos 15 anos.

ANATOLE FRANCE

2006-11-29T23:57:00.000-02:00

anatole france (http://pt.wikipedia.org/wiki/Anatole_France) sempre foi um homem de coragem. escritor premiado com um nobel (em 1921), apoiou zola no caso dreyfuss, quando émile zola publicou o famoso " j´accuse" (http://pt.wikipedia.org/wiki/J%27accuse). de anatole france, lembro de uma historieta curiosa. certa vez, escrevia alguma obra em sua escrivaninha, quando sua esposa interrompeu seu trabalho com alguma reclamação furiosa sobre algum assunto qualquer. france levantou-se em silêncio, carregando seus papéis, e saiu pela porta. momentos depois vieram os carregadores que levaram a sua escrivaninha para o hotel onde ele se hospedara. não tenho a mínima idéia se o casal reconciliou-se depois. a minha curiosidade é sobre o que ele escrevia naquele momento.

frases: "Os que fazem revoluções não toleram que outros pretendam fazê-las depois deles." (esta deveria referir-se a stálin ou fidel castro...).

"A lei, na sua majestosa igualdade, proíbe ricos e pobres de dormirem sob as pontes, de mendigarem pelas ruas e de furtarem um pedaço de pão." (esta é genial).

BEHRENDT

2006-11-29T23:52:00.000-02:00

greg behrendt. auto-ajuda. talvez cruel. mas "ele simplesmente não está a fim de você" é o livro para que mulheres entendam finalmente os homens. para ler uma vez e jogar fora as revistas femininas - todas.

ELIOT

2006-11-24T02:05:00.000-02:00

thomas stearns eliot. 26.09.1888-04.01.1965. genial, merecendo ser lido a todo custo. apenas uma breve passagem de "the hollow men" ("os homens ocos"):
"between the idea and the reality, between the motion and the act, falls the shadow".

HINO DIÁRIO A SER CANTADO PELA MANHÃ, AO ACORDAR

2006-11-24T02:00:00.000-02:00

Lado B Lado A (Letras: Marcelo Yuka e Falcão - Música: O Rappa)

Se eles são Exu
Eu sou Yemanjá
Se eles matam bicho
Eu tomo banho de mar
Com corpo fechado
Ninguém vai me pegar
LadoA LadoBLadoB LadoA
No bê-a-bá da chapa quente
Eu sou mais o Jorge Bem
Tocando bem alto no meu walkman
Esperando o carnaval do ano que vem
Não sei se o ano vai ser do mal
Ou se vai ser do bem
O que te guarda, a lei dos homens
O que me guarda, é a lei de Deus
Não abro mão da mitologia negra
Pra dizer eu não pareço com você
Há um despacho na esquina do futuro
Com oferendas carimbadas todo dia
Eu vou chegar, pedir agradecer
Pois a vitória de um homem
Às vezes se esconde
Num gesto forte que só ele pode ver
Eu sou guerreiro, sou trabalhador
E todo dia vou encarar
Com fé em Deus e na batalha
Espero estar bem longe
Quando o rodo passar

ONTEM EM GAIBU

2006-11-23T20:27:00.000-02:00

lembro como se fosse ontem. eu corri mar adentro, levando as ondas no peito, queria nadar até onde estavam os surfistas. fui até onde meus 10 anos de idade e 5 de natação permitiam, os olhos ardendo do sal e do reflexo da luz sobre as águas verdes...

cansei, resolvi voltar. e então uma onda forte veio, às minhas costas. perdi o pé, meus pés suspenderam-se do fundo, a água passando com que por baixo do meu corpo... eu fui estranhamente sentado sobre as espumas da onda, carregado em direção à areia, rindo, rindo, apenas rindo enquanto o mar me devolvia à terra firme.

há coisas que só conseguimos usufruir na plenitude dos dez anos de idade.

LAGAMAR, SUPERAGÜI

2006-11-23T20:20:00.000-02:00

o sol por todos os lados, a longa praia, a areia seca permitindo caminhar descalço... anoitece, hora de usar o fogareiro para um café, armar a barraca, comer algo... olhando o mar, sob o céu estrelado. dormir sem o teto da barraca, olhando as estrelas. a lua embalando os sonhos.

decididamente, há locais onde se deve ir enquanto ainda não chegarem os hotéis e os turistas. há uma brutal diferença entre ser turista e ser um viajante. brutal diferença, só visível a quem tem olhos de ver.

MOCHILA

2006-11-23T15:18:00.000-02:00

ele era cartorário. um pouco de estudo, uma namorada que agora apenas aturava (como se livrar dela,s e estavam juntos desde a oitava série, e a família inteira o conhecia? como explicar que aos 14 anos ela não parecia sonhar tão pouco?), e muita vontade de cair no mundo.

um dia não apareceu para trabalhar. em casa nada encotraram, levara algumas roupas e uma grande mochila. a conta bancária havia sido fechada na véspera, fora visto na rodoviária, embarcando num ônibus para salvador.

dois anos depois foi visto em porto seguro.

15 anos depois ele voltava. a antiga namorada casara com um vizinho e já estava no quarto filho. os amigos de infância levando aquela vidinha. todos com suas casas. com suas esposas. com seus filhos. com seus churrascos de final de semana, com a disputa besta pelo melhor lugar na missa, a briga de foice pela taça do campeonato de futebol do único clube da cidade, a competição pelo carro mais caro.

ele voltou. já havia alguns fios de cabelos brancos a tingir as têmporas. uma cicatriz numa mão.
demoraram a perceber que o novo morador era ele.
abriu uma escolinha de inglês, onde era o único professor. o único professor de inglês da cidade, aquela cidade de monoglotas.

falava muito pouco do tempo que passara fora. deu início a alguns projetos sociais e, ao contrário do que imaginaram quando fez isso, não se candidatou a vereador ou a qualquer outro cargo.
apenas dava aulas de inglês, fazia alguns trabalhos voluntários.

e provocava os mais jovens a conhecerem o mundo.

em pouco tempo o combatiam, acusavam-no de corromper a juventude, de instilar idéias subversivas.

cansou-se. e, de novo, um dia sumiu.

mas, desta vez, a cidade sentiu, e muito, a sua falta, e a falta dos que, posteriormente, aos poucos, foram também saindo, sumindo, viajando, e voltando, provocando e chacolahando a vidinha besta dos que ficavam.

a cidade nunca mais fora a mesma. e os mais velhos reclamavam daquela juventude insolente que preferia estudar a casar cedo. e que inventava de alfabetizar todo mundo, de montar um cursinho gratuito para aqueles que queriam cursar faculdades em outras cidades, de andar e viajar de mochila nas costas.

pois nada mais subversivo do que ter os olhos abertos.

VERTIGO

2006-11-23T02:53:00.000-02:00

a doce vertigem do novo. os olhos que, de tão abertos, nada enxergavam, a luz acachapante por todo lado, tudo girando.
e assim ela precipitou-se lá de cima.
na queda, o segundo rápido ia tão lento.... tão lento...
e então ela mergulhou.

tão nova!

o primeiro salto da garotinha, o primeiro salto de um alto trampolim em direção à água azul da piscina.

2006-11-23T02:43:00.000-02:00

era assim.
era mesmo assim.
uma idéia na cabeça, um desejo na mente, uma dor no coração, e a imensa vontade de sair correndo. de tudo.
a vontade de dançar como não pudera fazer aos vinte anos. a raiva por tanto tempo perdido, tantas chances concedidas e agora um resto de medo, e uma forte resolução.
tudo ia mudar.
já mudara.
ela agora era livre. apenas isso. e isso bastava. pois de nada adianta tudo o mais se não há ar para respirar, se não há a água para refrescar a sede, e alguém para lhe matar a fome de amor.
era assim.
era mesmo assim.
e assim seria, custasse o que custasse.

PG BLUES

2006-11-23T02:36:00.000-02:00

que fazer? ela ainda estava machucada. oito anos, e sobrara um misto de cansaço, asco e mágoa, e uma filha linda para criar.

uma juventude que, agora, ela sabia perdida, por mais que dissessem o contrário - ainda sentia-se um tanto deslocada entre os solteiros, como uma criança pela primeira vez num parque: o receio ainda refreava a imensa vontade de sair correndo. como se não merecesse a desabalada e feliz carreira sobre a relva.

sair da escura caverna de platão ainda causava a vertigem, os olhos desacostumados feriam-se perante a luz, os mesmos olhos que fitavam a boca e traiam o desejo de beijá-la. olhos ainda mais sinceros do que as palavras que ouvia sair de sua garganta. um não que queria, mas não queria, dizer um sim, um longo sim. ou não.

um arrepio por um dedo na nuca.

uma perda de tempo resistindo ao que não se quer resistir. uma timidez no trato pessoal que contrariava a coragem na tribuna. a professora que ora se via aluna.

tudo muito novo. assustadoramente novo, encantadoramente novo.
medo.
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o telefone toca, um número longínquo.
o que se espera ouvir? o que se pode esperar ouvir?
uma conversa despropositada, pois as palavras, em si, por ora foram menos importantes do que a surpresa da ligação ou o ouvir da voz... a doce areia movediça da situação nova. estranho. talvez bom. mas... como saber?
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na cidade milenar dos peregrinos, uma lembrança... a espera de ver um rosto conhecido atrás de cada mochila.
apenas uma lembrança... ou uma esperança? apenas o tempo dirá, o mesmo tempo que é senhor da razão.

REBIRTH OF THE DEAD DOG

2006-11-23T02:24:00.000-02:00

um blog que renasce, depois que a outra versão saiu do ar levando consigo alguns arquivos. pra variar, nada que preste. nada que valha à pena memorizar para nossas vãs existências.